Ashthary

Tiempo

2011-06-29T10:02:00.000-07:00

Recorrí el lugar, escuché una fuente, olor de infancia reflejada.
Días de escuela cobran facturas que no serán reembolsadas, hospitales exigen intereses.
Los árboles siguen allí.

El padre grita…
Sangre,
vidrios,
piel,

Me detengo. Ha perdido mientras cocinaba papas con los sueños de su hija, llora. Visito el lugar. Tiemblo. Ella juega con las nubes mientras su calor impregna los ojos del abuelo.

piel,
vidrios,
Sangre,
La madre llora…

Dietas repartidas cada mañana a la misma hora. Monitores luchando con el frío esperan dosis que han de tranquilizarnos. Las horas pasan, convierten y mueren.

Busco sonidos para construir poesía.

... Miedo

2011-05-23T19:53:00.001-07:00

Corres
Ries
Sofocas
Caes

Silencio

por la paz... no más sangre...

2011-05-08T13:13:00.000-07:00

Les Phares (Charles Baudelaire)

2011-02-08T23:56:00.000-08:00

Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,
Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer,
Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,
Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer;

Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,
Où des anges charmants, avec un doux souris
Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre
Des glaciers et des pins qui ferment leur pays;

Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,
Et d'un grand crucifix décoré seulement,
Où la prière en pleurs s'exhale des ordures,
Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement;

Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules
Se mêler à des Christs, et se lever tout droits
Des fantômes puissants qui dans les crépuscules
Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts;

Colères de boxeur, impudences de faune,
Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,
Grand cœur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,
Puget, mélancolique empereur des forçats;

Watteau, ce carnaval où bien des cœurs illustres,
Comme des papillons, errent en flamboyant,
Décors frais et légers éclairés par des lustres
Qui versent la folie à ce bal tournoyant;

Goya, cauchemar plein de choses inconnues,
De fœtus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,
De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues,
Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas;

Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,
Ombragé par un bois de sapins toujours vert,
Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges
Passent, comme un soupir étouffé de Weber;

Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,
Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,
Sont un écho redit par mille labyrinthes;
C'est pour les coeurs mortels un divin opium!

C'est un cri répété par mille sentinelles,
Un ordre renvoyé par mille porte-voix;
C'est un phare allumé sur mille citadelles,
Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois!

Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
Que nous puissions donner de notre dignité
Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge
Et vient mourir au bord de votre éternité!

Le vampire (Charles Baudelaire)

2010-06-17T07:10:00.001-07:00

Toi qui, comme un coup de couteau,
Dans mon coeur plaintif es entrée;
Toi qui, forte comme un troupeau
De démons, vins, folle et parée,

De mon esprit humilié
Faire ton lit et ton domaine;
— Infâme à qui je suis lié
Comme le forçat à la chaîne,

Comme au jeu le joueur têtu,
Comme à la bouteille l'ivrogne,
Comme aux vermines la charogne
— Maudite, maudite sois-tu!

J'ai prié le glaive rapide
De conquérir ma liberté,
Et j'ai dit au poison perfide
De secourir ma lâcheté.

Hélas! le poison et le glaive
M'ont pris en dédain et m'ont dit:
«Tu n'es pas digne qu'on t'enlève
À ton esclavage maudit,

Imbécile! — de son empire
Si nos efforts te délivraient,
Tes baisers ressusciteraient
Le cadavre de ton vampire!»

El cauce...

2010-04-18T12:11:00.001-07:00

Muchos un inicio como el punto de partida, otros como el final de una etapa y su lógica transformación en otra. Pero éste se puede resumir en el segundo en que el río de la vida cambia su cauce… o para un escritor es simplemente el pretexto para retar a una hoja en blanco y transgredir su pureza…
Juan Pablo era un joven algo tímido, siempre había sido un buen estudiante. Hoy los días de escuela habían quedado atrás. Tomó sus maletas y se despidió de sus padres, un nuevo reto lo esperaba y no debía demorarse más.
Cruzó el umbral de la entrada, desde allí podía notar que, todas las habitaciones se encontraban vacías. Había dejado la casa de sus padres, su lugar de origen y ahora se enfrentaba al reto de estar en un país desconocido. Un nuevo ciclo comenzaba, el nerviosismo recorría todo su ser. Las manos le sudaban, pareciera que sus rodillas no podrían seguir sosteniendo su peso, el gran hueco en su estomago era la manifestación de la jauría de nervios que intentaba aprisionar.
Recorrió el lugar en el que ahora se encontraba, desdeñando poco a poco las piedras que el camino le ofrecía, observó una fuente, parecía ser como cualquier otra en algún rincón del planeta, pero en aquel instante la percibió como la imagen más bella que sus ojos pudiesen contemplar. El sonido del agua avivó nuevamente sus sentidos… llevándolo hacia su infancia al ir dejando sus pasos en el pavimento, cruzar las avenidas, mirar una estrella en el firmamento y sentir las gotas de lluvia sobre su faz, comenzó a idear una historia…

Esa noche se dedicó garabatear en pequeños papeles, recibos viejos, hojas sucias, en las paredes altas con techos empapelados, y al paso de los segundos simplemente se acomodó en el rincón de la habitación, donde se sentía más cómodo. La luz se convertía en oscuridad y las sombras de las esquinas en luz de farol callejero; y de pronto se encontraba dejando parte de su vida en los papeles.
… Camino con corazón… son las palabras que resuenan en la mente al compás de los segundos… pero cómo saber que hago lo correcto, cómo acabar con esta duda… Desde hace un tiempo el mundo se me presenta efímero… ahora entiendo cuando en alguna ocasión escuché… “las palabras dichas al viento son olvidadas”…
Los síntomas que con anterioridad se presentaron, eran señas inequívocas de su entrada al mundo de las letras, ese impacto al intentar romper el blanco de una hoja de papel… en ese momento escribió en su libreta… Por fin lo había logrado, tantas noches sin dormir, tantas lágrimas derramadas, tantos encuentros dejados a un lado con el único fin de escribir una historia… Por fin había encontrado en su alma la vocación anhelada…

“¿Cómo es posible que a través de mi ser cobren vida historias y personajes los cuales jamás conoceré? El único color describe es el blanco y con él las sensaciones glaciales de un sitio tan lúgubre enmarcan un mausoleo de proporciones inmensas que prepara a su inquilino. Pero es extraño, desea seguir luchando hasta que las fuerzas lo abandonen, no importa que tan difuso sea el camino, debes entregarte a aquello que con tanta ilusión inició. ¿Cuántas veces estamos a punto de rendirnos pero algo o alguien nos impulsa a seguir?...” anotó y el esbozo de su nueva obra vislumbra el horizonte… Simplemente seguiré… suspiró y cerró su libreta.

W. Shakespeare... Twelfth Night... Act I - Scene I

2010-01-06T09:22:00.000-08:00

DUKE ORSINO:

If music be the food of love, play on;
Give me excess of it, that, surfeiting,
The appetite may sicken, and so die.
That strain again! it had a dying fall:
O, it came o'er my ear like the sweet sound,
That breathes upon a bank of violets,
Stealing and giving odour! Enough; no more:
'Tis not so sweet now as it was before.
O spirit of love! how quick and fresh art thou,
That, notwithstanding thy capacity
Receiveth as the sea, nought enters there,
Of what validity and pitch soe'er,
But falls into abatement and low price,
Even in a minute: so full of shapes is fancy
That it alone is high fantastical.

W. Shakespeare 64

2010-01-03T14:39:00.001-08:00

When I have seen by Time's fell hand defaced
The rich-proud cost of outworn buried age,
When sometime lofty towers I see down-rased,
And brass eternal slave to mortal rage.
When I have seen the hungry ocean gain
Advantage on the kingdom of the shore,
And the firm soil win of the watery main,
Increasing store with loss, and loss with store.
When I have seen such interchange of State,
Or state it self confounded, to decay,
Ruin hath taught me thus to ruminate
That Time will come and take my love away.
This thought is as a death which cannot choose
But weep to have, that which it fears to lose.

Una Delicada Mariposa...

2009-12-17T10:51:00.000-08:00

La noche del 24 de noviembre manga y vampirismo impregnaron cada rincón de Donceles 66. Sir Integra Fairbrook Wingates Hellsing, volvió a hacer su aparición. Fría y distante, con el toque inglés y la gabardina beige que la caracterizan dirigió en nombre de Eve Gil la presentación COSPLAY de Sho-Shan y la dama obscura de SUMA de letras.

Acompañada de Alucard, minuto a minuto la invitación a entrar en el pequeño departamento situado en la Colonia Nápoles para conocer la historia de Luisa y viajar hacia el Japón de la Era Heian, se hacía más tentadora. El elixir sangriento se fue agotando lentamente.

Mientras repartía hostias bañadas en vino, Enrico Maxwell esperaba atacar. De pronto, las palabras se convertían en mariposas y Violeta de 11 años, contaba a través del Manga su tragedia familiar y el mundo que su madre (quien padece amnesia desde hace una década) ha fabricado para ella y su hermana Luisa, de 4 años, quien padece Síndrome de Asperger y fue acusada de matar a su mejor amigo del kínder.

La milenaria lucha entre el bien y el mal cobró vida. Murasaki Fujita, inmersa en su mundo, dibujaba. Integra y Enrico se enfrentaron, Alucard defendió a su señora. Sin embargo poco a poco regresó la calma. Explicaciones sombre anime fueron expuestas por los presentadores invitados, Yagami Light entre ellos.

Así la noche se llenó de sangre, dejó en el ambiente el frío inglés y una historia donde se unen el mundo del manga y la realidad.

Reflejo

2009-12-15T23:19:00.000-08:00

... Querer volar,
y que sea limpio,
sin riesgos...

...Querer saber,
pero que no te mate,
ni te quite la ilusión...

Los escritos más bellos,
duelen,
allí se deja el alma
y se respira al autor...

Quizá quieres volar,
sólo caes,
callas, te ha dolido
y marcado estás...

Quizá ese sueño...
no sea más que la ilusión perdida
o el futuro que se anhela

... Se debe levantar silente la mirada y esperar...

No me preguntes como pasa el tiempo (José Emilio Pacheco)

2009-11-30T22:27:00.000-08:00

A manera de pequeño homenaje...

En el polvo del mundo se pierden ya mis huellas

Me alejo sin cesar

No me preguntes como pasa el tiempo.

Li Kiu Ling traducido por Marcela de Juan

Al lugar que fue nuestro llega el invierno

y cruzan por el aire las bandadas que emigran.

Después renacerá la primavera,

revivirán las flores que sembraste.

Pero en cambio nosotros

ya nunca más veremos

la casa entre la niebla.

Felino

2009-11-04T20:37:00.000-08:00

Dos felinos al centro de la imagen, uno es alumbrado por el sol mira al que tiene enfrente, se encuentra a la defensiva las patas tensas, su cola levantada. La otra figura nos da la espalda también se observa elastica, estetica, como si su plastica figura pudiese plasmar su huella, sabemos que ve al otro felino. Por la posición de sus cuerpos uno defiende territorio y el otro llega como intruso. Las sombras indican que ha pasado el medio día. Por el movimiento se ha levantado una tolvanera.

... En un sueño...

2009-10-14T17:20:00.000-07:00

...Te sabes delagada, caminas, ves las luces del infinito sujetarse unas a otras sin parar. No dudas, no temes, no cantas, no lo piensas y sin más comienzas a escribir sobre qué... ahora no importa. Tú sólo sueltas tu pluma y esta se deja guiar por tu mano, esperas que los minutos pasen y no te cansas... no dirás nada. Aquel rio se torna de mágicos colores una mañana de verano con placer metes tu cuerpo en él. Te bañas, respiras... cada una de las moléculas del agua se impacta contra tus poros en una extraña danza que te hace soñar con el verso que te han pedido en aquella mistica sonata... escribir por escribir. De pronto una piedra cae, de ella salen alas,luego una pierna seguida de un pie... todo desemboca en una extraña imagen que calla y se va como negando su ser y esto figura una novela. Quieres decir algo pero no sabes que... miras detenidamente al árbol que poco a poco se acerca a ti...

Sueño Dirigido

2009-10-10T17:31:00.000-07:00

Si te vas, que tu sendero no te lleve
Al encuentro infinito con la estrella,
Si te vas, sólo espero que tus alas maduren
Y regreses a casa.

Entregó su alma,
su sangre se convirtió en tinta
Por ello escribe… para ver si un día al fin lo comprendemos.

Llego a casa. Junto al ventanal encuentro un pequeño cuadernillo. Con curiosidad tomo el objeto que ha logrado llamar mi atención. Grafía a grafía el enigmático relato logra recrear imágenes que han sido cuidadosamente seleccionadas. A simple vista es un par de hojas que ha ido tomando forma bajo cualquier nombre en algún lugar del planeta.

Has nacido un 10 de octubre de 1983, en algún hospital de la Ciudad de México. Conforme creces escuchas… Cómete tus verduras, no rayes las paredes, recoge tu cuarto, no toques, haz tus tareas, no brinques en la cama, estate quieta, no tires el agua, amárrate las agujetas, no le contestes a tus maestros, ya no leas esos libros, no llegues tan tarde… Los médicos indican que por el momento eres una niña sana, eso nos da gusto, pasan los años y cuando ingresas a secundaria esa situación cambia, de la noche a la mañana te encuentras en un mundo desconocido y las indicaciones regresan… cómete tus verduras, no comas sal, tómate tus medicamentos, dialízate… No entiendes en que momento todo se derrumbó, qué sucedió mientras paseabas por la Tierra Media, te estremecía la muerte del Príncipe danés, no logras completar esa imagen, no te interesa, sólo quieres respuestas… te sientes atrapada entre esas cuatro paredes y escribes, no puedes dejar de hacerlo, ahora la tinta es tu aire y el papel tu alimento… entre tus apuntes encontramos esta pequeña anotación.
¿Dónde están los árboles entre los que disfrutabas un día de primavera? Crees que eso ha quedado atrás ahora tu paisaje lo conforman bolsas de diálisis, mesas, monitores, tripies y metricets.

Tus amigos del colegio te abandonan, aprendes a subsistir en un eco de fantasías, Córtazar, Quiroga, Monterroso, Borges,… entre muchos más se convierten en tus confidentes. A ellos les confías aquellas lágrimas que contienes cuando la familia se encuentra cerca. Anhelas despertar. Sigues tu camino, los resultados de laboratorio empeoran cada vez más. Sigues sin comprenderlo… no importa en algún momento te resignarás. Las manecillas no se detienen y no lo harán.
21 de septiembre de 2001. A lo lejos sientes el frío del quirófano… ahora no sabes nada de ti, pasan varias horas, recuperas el conocimiento, no puedes hablar, no quieres hacerlo, un halo de tranquilidad te invade, vuelves a dormir. Poco a poco recuperas la energía y esperanza perdidas.

Vayamos más adelante ¿te parece? Ahora tienes 26 años, has regresado a la escuela, conoces gente nueva, el miedo sigue latente pero no importa, has de seguir, lo que inició como un hobbie, pasó por terapia, se convirtió en adicción, ahora es tu forma de vida.

Dejas las hojas junto al ventanal, donde las encontraste, las imágenes te parecen inquietantes, decides hacerlo a un lado e ir descubriendo tu día a día, quizá en algún momento regreses y decidas leer más pues lleva entre sus alas los fragmentos de este sueño...

El síndrome de la mosca

2009-10-05T14:52:00.000-07:00

( un texto corto... pero muy bueno de Jéssica de la Portilla Montaño AKA Gina Halliwell... gran escritora y genial amiga)

El síndrome de la mosca

“El síndrome de la mosca.- El cerebro trata más en idear pretextos para no trabajar, que en trabajar”.- Lic. Ramón Obón León.

Tengo tarea. ¿La hago de una vez? Ash. Nomás de pensarlo me empieza a doler la cabeza.

Voy por una aspirina. ‘orita regreso.

¿Pa’ qué me metí a esta escuela? ¿Pa’ qué cuernos regresé? Y pretenden que me lea una novelota al mes, hello, que digan que leo Corín Tellado y los chistes del Selecciones y ya, sale bye. ¡Como si sólo cursara una inchi materia!!!

Voy por otra aspirina. Y a ver si me encuentro una tacita de café.

Está bien. Tengo que ponerme a trabajar… ¡Pero no se me ocurre nada! ¿Sobre qué puedo escribir?

No, eso no. Qué aburrido. Y este café sabe a agüita de calcetín percudido. Voy por un té negro.

¡Ah, ya sé! Acabo de tener la gran idea del siglo. Voy a empezar con la frase de… No. No me gusta. Ésa tampoco.

Comienzo a desesperarme…

Necesito un cigarro.

¡Ups! Ya me acabé la cajetilla. Ahora voy a tener que ir a la tienda.

Ya regresé de la tienda. Tuve que hacer fila durante dos horas. Se me cruzó una paletería y me tragué tres helados de queso más rancio… ¡Me duele la panza!!! Y todo por unos cigarros. El vicio. Pero ya, ya ya: vamos a terminar la tarea. O más bien: voy a intentar comenzarla. No me gustó la primera versión. Ni la teacher va a tener ganas de leerla… ¡qué bueno!, ¡que se aburra tanto como yo con ella!

Sigo pensando cómo empezar, cómo, ¿cómo? Y mi madre ya puso la tele, justo está ese programa que quiero ver desde hace tres años. Mi primito que le ponga el Playstation, que le traduzca todo pero los monitos hablan en japonés. Pfff.

¡…teléfono! ¡CONTESTEN!!! ¿Bueno? ¡Qué onda! Milagrazo que te reportas, güey. ¿A dónde? ¿Ahorita? Tengo tarea… Okey, okey, ¡pero nomás un rato porque debo regresar temprano!

Ya llegué, ‘amá… ¡Pues yo qué! Ese hulero que se quedó sin gasolina que porque el IVA al ISR del 2% y no sé qué. Sí, sí, en un rato me duermo, pero tengo que hacer mi tarea primero…

¡naaa, qué!!!

¡Mañana copio todo antes de entrar a la clase!

“El síndrome de la mosca.- El cerebro trata más en idear pretextos para no trabajar, que en trabajar”.- Lic. Ramón Obón León.

Tengo tarea. ¿La hago de una vez? Ash. Nomás de pensarlo me empieza a doler la cabeza.

Voy por una aspirina. ‘orita regreso.

¿Pa’ qué me metí a esta escuela? ¿Pa’ qué cuernos regresé? Y pretenden que me lea una novelota al mes, hello, que digan que leo Corín Tellado y los chistes del Selecciones y ya, sale bye. ¡Como si sólo cursara una inchi materia!!!

Voy por otra aspirina. Y a ver si me encuentro una tacita de café.

Está bien. Tengo que ponerme a trabajar… ¡Pero no se me ocurre nada! ¿Sobre qué puedo escribir?

No, eso no. Qué aburrido. Y este café sabe a agüita de calcetín percudido. Voy por un té negro.

¡Ah, ya sé! Acabo de tener la gran idea del siglo. Voy a empezar con la frase de… No. No me gusta. Ésa tampoco.

Comienzo a desesperarme…

Necesito un cigarro.

¡Ups! Ya me acabé la cajetilla. Ahora voy a tener que ir a la tienda.

Ya regresé de la tienda. Tuve que hacer fila durante dos horas. Se me cruzó una paletería y me tragué tres helados de queso más rancio… ¡Me duele la panza!!! Y todo por unos cigarros. El vicio. Pero ya, ya ya: vamos a terminar la tarea. O más bien: voy a intentar comenzarla. No me gustó la primera versión. Ni la teacher va a tener ganas de leerla… ¡qué bueno!, ¡que se aburra tanto como yo con ella!

Sigo pensando cómo empezar, cómo, ¿cómo? Y mi madre ya puso la tele, justo está ese programa que quiero ver desde hace tres años. Mi primito que le ponga el Playstation, que le traduzca todo pero los monitos hablan en japonés. Pfff.

¡…teléfono! ¡CONTESTEN!!! ¿Bueno? ¡Qué onda! Milagrazo que te reportas, güey. ¿A dónde? ¿Ahorita? Tengo tarea… Okey, okey, ¡pero nomás un rato porque debo regresar temprano!

Ya llegué, ‘amá… ¡Pues yo qué! Ese hulero que se quedó sin gasolina que porque el IVA al ISR del 2% y no sé qué. Sí, sí, en un rato me duermo, pero tengo que hacer mi tarea primero…

¡naaa, qué!!!

¡Mañana copio todo antes de entrar a la clase!

...

2009-09-25T00:10:00.000-07:00

Me encontraba en cama,
escuché la voz de mi madre llamando,
escuché la gota de suero que caía,
escuché mi respiración sin esfuerzo
y como todo se iba...

Beatlemanía...

2009-09-21T19:35:00.000-07:00

Sus canciones son creaturas anfibias, nadan entre la imaginación y lo real. Tocan temas universales. La amalgama fue perfecta entre John y Paul describiendo emociones y pintando verso a verso el pulso de una época en la que sueños, ilusiones y voces gritaban por ser escuchados. En muchos casos por tradición, melodías como Let it be y Yesterday… han sido transmitidas de generación en generación. ¿Quién no ha gritado completamente enardecido “Help! I need some body” o simplemente al buscar a quien cantarle “Don’t let me down”? En otros por ser la respuesta a la naturaleza humana.

Si una vida se pudiese contar a partir de las canciones que la han marcado, definitivamente en la memoria colectiva han quedado inscritas las letras y los sonidos que: John, Paul, George y Ringo fueron esgrimiendo con acordes en contra de aquellas pequeñas cosas que azotan al ser humano.

De pronto serenos, en ocasiones alucinados, siempre rebeldes e innovadores, buscan ese vicio de carácter al cual poder cantarle, sin embargo no ridiculizan al portador, lo humanizan, desarrollan todo un espectro de posibilidades, logran conjuntar de tal modo las palabras para que éstas emitan toda su expresividad en el universo vital de las personas a quienes con su “beat” tocan.

Contagian emociones y despiertan cada uno de los sentidos, conectando a la perfección imágenes, juegos de significados, analogías, cada una de sus letras es un intrincado y exacto mecanismo de relojería, las relaciones internas y el recurso sonoro.

1960 fue el año en el cual historia y música vieron nacer a una de sus más grandes leyendas, el cuarteto que en diez años cambió el ritmo del mundo. Aunque se separaron y dos de sus ex integrantes siguen sonando con fuerza y vida.

Y con el verso final del último disco presagiaron su futuro “y al final el amor que tomas es igual al que haces” (And in the end The love you take Is equal to the love you make.)

Sus acordes los hicieron eternos al sofocar el silencio y mantenerlos presentes…

Ayer...

2009-09-13T21:51:00.000-07:00

Ayer soñé que podía volar,
ayer pensé que podria soñar,
el eco del silencio lentamente,
consumía cada parte de mi ser... Ayer...

Ayer, ayer, gotas de lluvia
caían sobre mi tez, ayer, ayer...
ayer escuché al viento pronunciar mi nombre
al jilguero apagar la llama
al fénix convertirse en mar...

Notad como el silencio resplandece
al alma del poeta enardecida
la cual súbitamente se adormece
al ser llama fugaz que da la vida.
No obstante la muerte se enmudece
sometiendo al misticismo con la huida

Desafío poético tal vez
describir tu soledad con mil palabras
regresar a lo que fuiste y soñar lo que serás.
Sin mostrar melancolía al mirar atrás

¡Corazón que de simple inhibición te vistes.
Sin saber por que persistes
Sin saber por que soñar
ya agostado tu camino no te canses de esperar!

... cravible...

2009-09-02T09:35:00.000-07:00

De pronto abrió la puerta, ella entró falretda, guaripondia, falzamera. Él la observaba. Los zambérpanos los rodeaban. El calimastro seguía su feruso. Por fin él habló...todo parecía irotréble... ella falretda... falretda, dambitiaz. ¡El frío recorría todo su ser! ¿que galcfecía ahora?

Cómo mencionaria ante todos lo adencipto, jalofastoleo de su glicamico gelaceo. Él intentó calmarla... "jicafo leozena, leozena" repetía incansable. Algeco... indicó ella... Aldecó... él simplemente fizarwina sheronte lejan difusorire sin titubear...

... Nostalgia...

2009-08-31T10:21:00.000-07:00

Miró su reloj y se dio cuenta que las manecillas marcaban las 7:30 hrs. tiempo de ir a dejar a Ximena, su pequeña hermana al Colegio. Se acercó lentamente al buró que se encontraba junto a su cama tomó las llaves de su carro y se dispuso cumplir con la tarea encomendada. Después de un rato regresó a su casa y al sentarse a la mesa cuando estaba a punto de darle un trago al café el olor la transportó a 1992 época en su vida cuando ella tenía solamente 9 años.

¡Por fin una y media! – pienso mientras la maestra deja los últimos apuntes del día. En mi cabeza no habita otro pensamiento que no sea salir del salón y correr lo más rápido posible mientras alguien intenta alcanzarme. María José, la niña con la que usualmente me siento en el recreo a comer me grita despavoridamente - ¡Sandra… Apúrate ya casi llegas!... Ha terminado la escuela, las praderas están listas para que nos rodemos por ellas.

De pronto llega mamá, dice que ya esta lista la comida y debo ir. Llego a casa enciendo el televisor, una de mis caricaturas favoritas aparece en la pantalla. Don Gato y su pandilla, en esta ocasión Cucho se enamora y toda la pandilla entra en sus acostumbradas aventuras. Terminamos de comer y llega Berenice, una vecinita con la cual paso mis tardes.

Su cuarto es pequeño, pero en él hay una cocinita de juguete en la cual creamos mediante los hechizos de la imaginación suculentos platillos… del viejo tocadiscos salen las notas del Ratón Vaquero interpretada por Cri – Cri. De pronto su abuelita llega, nos pregunta si no queremos jugar con el balero que trae en las manos… amablemente contestamos que no… El reloj marca las cinco de la tarde tiempo de regresar a la casa, cumplir con mis deberes escolares.

Continuó sumida en estos pensamientos hasta que él teléfono sonó. El ruido la condujo de nuevo a la realidad notó que su café ya se había enfriado observó su reloj y ya era la 1:30 pensó un poco en lo que había estado recordando y concluyó ese momento de recuerdos y añoranzas escribiendo en la pequeña libreta que contenía las ideas principales de sus cuentos.

Ximena había ya regresado a casa, lejos quedaron los juegos que ella disfrutaba en la infancia, los sentidos de su hermana se encontraban conectados a un Wii. Nota con tristeza que la calle se encuentra vacía, triste, sola. Las notas de sus discos de acetato ya no suenan más, ahora de un Iphone salen los sonidos que ambientan el lugar, de él salen estrofas de una de las últimas producciones de Disney. Sandra se aleja con nostalgia pero con el recuerdo de una de las mejores etapas de su vida.

... Odio...

2009-08-26T15:31:00.000-07:00

Odio... odio saberme tan débil,
moldear mis raices es una tierra ajena,
doblegar mis alas y bajar la guardia,
el amanecer llama, rie, corre,
quiero manchar de sangre mis manos,
recrear cada instante de la historia,
sudar como otros lo hicieron, sin temer...

Sin embargo, bajo la mirada,
y me quedo errante,
a lo lejos se escuchan las pisadas,
palabras sin sonido
sonidos sin lugar...

Odio quedarme en el intento,
como balada de invierno,
redimiendo los fantasmas
y sangrando sin cesar.

La adicción me hace su presa,
no es posible regresar...

... Escribir...

2009-08-23T15:22:00.000-07:00

Muchos se han preguntado cómo recrear el universo, expresar mediante imágenes lo sentido, llegando al lector de ágil manera con emociones plasmadas en el papel. Dejar el alma en las grafías, tocar en la parte más íntima de su ser a aquella persona seducida. Reflejar con colores el sonido del silencio,sangrar sin derramar gota alguna.

¿Porqué escribir? por la simple necedad de sublimarse. Pero si me repites la pregunta, debo contestar: por que no puedo evitarlo, pues eso soy, oir la pasión desmedida que despierta cada vez que mis poros entran en contacto con la pluma llena de vida a lo que podría considerarse un ser inherte, enardeciendo mi cuerpo y al dejarme volar, lleva entre sus alas los fragmentos de ese sueño...

El tiempo fue mi enemigo por enésima ocasión

2009-08-22T21:46:00.000-07:00

(Uno de mis poemas favoritos de Jésica de la Portilla Montaño AKA* Gina Halliwell, súper escritora e igual amiga :D)

Cuántas vidas más para fundirme en tus sueños
cuántos años más por confesarte completos

Con sólo un par de segundos contamos
tiempo suficiente para conocernos

En cada ocasión nos fuimos acercando
hoy la distancia consiste en medio paso…

Nos encontramos a través del arte
en mis silencios literarios
y entre tus notas musicales

bajo luces de estrellas fugaces
salpicadas de atardeceres grises

Mi sonrisa quedó en tu memoria
te capturé en fotografías viejas

pude llegar a donde esperabas
los mapas ya no son rompecabezas

Cada día hay un nuevo motivo
seguimos descubriendo tanto del otro

y por ahora no hay prisa
aunque el reloj nunca cesa

no quiero que pase el momento
y enterarme después de que fue éste.

Te lo puedo explicar de mil formas
bastaría con un simple “te quiero“…

pero mi tiempo se ha terminado.

Nos vemos hasta la otra

(http://todomepasa.com/blog/)

Agosto ´09!

2009-08-19T23:37:00.000-07:00

El movimiento constante te atrae. Eres la presa perfecta para la inercia del día. Hace cuánto no sonríes… ¿Lo has olvidado o simplemente te encuentras tan enfrascado en las apariencias que se ha borrado tu esencia?...

… Camino con corazón… son las palabras que resuenan en su mente al compás de los segundos… pero cómo saber que hago lo correcto, cómo compensar a mi alma mientras sé que me traiciono, cómo acabar con esta duda… Desde hace un tiempo el mundo se me presenta efímero… ahora entiendo cuando en alguna ocasión escuché… –las palabras dichas al viento son olvidadas–

Agosto 09. Las vacaciones de verano han llegado a su fin. Es momento de que los estudiantes regresen a las aulas. Minuto a minuto se van consumiendo esas 16 semanas que marca el calendario. –¿Cuál es la rutina común? –pregunta Julia con un tono que varía entre nerviosismo y temor. –Puuuuuuuuuuuuuuuuuues dormir poco, comer aún menos y utilizar cualquier hora disponible para adelantar trabajos… sí… esa es la feliz vida de un universitario– menciona Alonso…

El reloj marca las 4:30, desde su cuarto ubicando en el último piso del edificio, ve pasar su vida, sabe que la carga de trabajo se presenta infame… 5 materias y por ende el mismo número de trabajos finales por entregar. Cada uno de los objetos en la habitación mantiene el suspiro anhelante de los sueños. A través del ventanal observa el movimiento de un árbol, éste se deja llevar por el viento… es entonces cuando se da cuenta de la monotonía en la que se ha envuelto. El entorno gira a una velocidad insospechada y él simplemente suspira… No entiende en qué momento todo se terminó. Sí siempre ha destacado como buen estudiante… pero en aquel instante, cuando una gota de lluvia roza su piel todo su mundo se derrumba se da cuenta de que al semestre le quedan pocos días…

Revisa su correo… ve una de tantas cadenas que llegan a su bandeja de entrada, decide eliminarlas… es hora de empezar… se recuerda a cada instante… investigación se entrega en esta semana y el proyecto debe quedar listo… pasan los minutos, las horas, los días… se ha olvidado de comer… aquellas borracheras con sus amigos han quedado en el olvido… y recuerda una a una las palabras de Alonso… se pasma mirando su reflejo… se da cuenta que es tiempo de pasarle la estafeta a otra generación…

Sumido entre los recuerdos de un tiempo donde su mundo era lo único que le preocupaba, nota que ahora forma parte del mundo real. Continua leyendo un cuento de Lilian Heker, al devorar las últimas palabras del texto, se da cuenta que éste ha cambiado su universo..."Como si la perturbación más leve pudiera desbaratar este delicado equilibrio."

¿Miedo?

2009-08-15T22:08:00.000-07:00

… De pronto sueño que voy volando y todos los miedos desaparecen… hasta que en un instante, el ambiente se torna frío, miedo poco a poco me hace su presa, se ha convertido en pavor… helar la sangre joven… y el objeto que crea una serie de reacciones insospechadas se encuentra a una distancia no menor a los 5 centímetros…
Mi respiración se hace cada vez más rápida, de cada uno de mis poros sale el sudor con el cual los nervios me bañan, no dejo de jugar con mis manos, es la única manera de sentirme a salvo… debo distraerme, no pensar más en ese ser que me quita el sueño. Estoy aterrado… el simple hecho de pensar en ello hace que cada uno de los vellos de mi cuerpo se erice… no lo entiendo…

¿Qué hacer? Hago de cuenta que no se encuentra presente… y simplemente lo omito… o que otra solución encontrar… cualquier método que sirva para quitar su imagen de mis neuronas será eternamente agradecido… Primero… debo dejar de sudar, ahora esperar un rato a que la taquicardia baje… lentamente… que sístole y diástole regresen a su acostumbrado ritmo… Sé que la gente me observa, a lo lejos escucho a un pequeño decir… —¿mamá que le pasa, porqué se pone así… mami tengo miedo?—

El ruido provocado por su cuerpo aun causa en mí ser un gran estruendo, mis manos aún tiemblan, mis rodillas no responden a la orden de emprender la huida… el tictac del reloj se escucha cada vez más fuerte, la intensidad va incrementando con cada vuelta de la maquinaria. Y comienzo nuevamente a sudar, mis manos tiemblan, las tareas más pequeñas se convierten en un universo insospechado… el pavor me hace su presa… veo el reloj y han pasado 2 minutos desde que me percaté de su presencia… cada uno de mis sentidos se alteró…

Todo ha pasado ya… de pronto comienzo a leer un cuento de Fredric Brown donde se describe mi situación…”Era, como cualquier fobia, un asunto totalmente incontrolable por su mente consciente. Podía decirse y se decía a sí mismo, del mismo modo que lo hacían sus preocupados amigos, que no tenía ningún motivo para temer a un minino inocuo. Por supuesto, los gatos podían arañar, y a veces lo hacían, pero en modo alguno eran tan potencialmente peligrosos como los perros. Incluso un perro pequeño, aunque juguetón, puede arrancar bastante dolorosamente un trozo considerable de epidermis, y un perro grande puede resultar mortal.

El felino se ha marchado, ahora nos separan más de 5 centímetros… vuelvo a dormir… en el aire se escuchan las palabras… el pavor ha de helar la sangre joven… “

Silence...

2009-08-14T06:09:00.000-07:00

"I had a dream, which was not all a dream"
quote Byron for life,
If I could tell you a story,
I wont speak my life,
If you ask for a dream,
I'll speak an ilusion,
If there is no more problem,
only will seek for love...

The silence can't wait,
An answer will fly.
The whisper of a tear,
will keep the secret of the world.

A friend, is like a fallen star,
will be there like a Raven,
like the echo of somewhere far,
waiting for the land to come...

So still seeking,
never fall, ever call
and silence be our home.

Alas Cansadas...

2009-08-05T01:12:00.000-07:00

Las alas cansadas,
siguen su camino,
el viento las lleva,
y ellas se niegan...

No lo comprenden,
siguen su camino,
el viento las lleva,
el viento lleva...

Siguen el sendero,
que ha sido trazado,
el viento las lleva,
y no han de volver...

¿Volver a qué?
a volar, a seguir,
a sentir, a cantar,
a sangrar...
Sangrar mientras sus gotas
surquen el universo.

Mar Adentro...

2009-08-04T18:22:00.000-07:00

¿Es posible ver un universo a partir de una ventana? Respuesta que sólo puede llegar con el paso de una vida... el tronar de las olas desquebrajadas en el risco... el cielo poco a poco en comunión con el mar... Hay que dejar que las grafías de Ramón Sampedro (Poeta español) nos muestren el camino...

Mar Adentro... (Ramón Sampedro)
Mar adentro, Mar adentro
y en la ingravidad del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades para cumplir un deseo
un beso enciende la vida
como un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo ya no es mi cuerpo
es como penetrar en el centro del universo
el abrazo mas puril
y el mas puro de los besos
hasta verlos reducidos en un último deseo
tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo sin palabras
mas adentro, mas adentro
hasta el mas allá del todo
por la sangre y por los huesos
pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos…

Amanecer...

2009-08-01T14:41:00.000-07:00

Yo estoy, como el jilguero,
Cantando sus pasiones
Soñando entre las nubes,
con todo el corazón.

Notándote cual roble,
Sabiéndote distante,
yo simplemente imploro,
mi vida por un son.

Y me dirijo siempre,
al reino de los sueños
abriéndome las puertas
dejando los desdenes,
peleando por mi ser.

y en esa lucha finjo,
y en esa lucha sufro,
y en esa lucha muero
pues yo no he de volver.

El túnel es obscuro,
Y sigo mi camino,
¡Silencio!… todos duermen,
No importa el pasado,
Ya ha de amanecer…

Sed...

2009-07-31T14:46:00.000-07:00

La rosa del alba prosigue camino,
logra constreñir al universo con sólo una mirada,
va por las calles jugueteando entre las sombras,
no encuentra el encanto que pueda desquiciarla
busca el sonido, no lo encuentra… sigue…

Sigue anhelando que tiñas su esencia,
busca seguirte,
no lo consigue,
se pierde en penumbras mientras tu sombra se esfuma,
mientras tu nombre se pierde al compás de los segundos…

Esta hambrienta de tu risa,
de tus manos, de tu ser…
de ser la prisionera que viva en tus sueños,
quiere comer y que su alimento sea el velo que te cubre,
desea soñar y así lograr que tu lecho la cubra

Y saciar su sed,
su corcel viajará hasta encontrar el río,
buscándote,
buscando que tu ágil palabra
recree el universo
y la ilusión que se esfumo en el fin de los tiempos.

... Post Mortem...

2009-07-30T13:31:00.000-07:00

El roce de los cuerpos era cada vez más intenso, el placer se apoderaba de sus seres, era imposible parar. Las manos la recorrían dejando parte de si en sus poros, de pronto el cuello, la excitación incrementaba cada vez que sus extremidades se acercaban a aquella parte de su ser…

Él intentaba alejarse, buscaba a toda costa impedir que sus dedos tocaran aquella zona, la vislumbraba tan erógena y tan cercana… de pronto ambos eran uno sólo… el rompía su inmaculada pared… éste era el momento, jugar con sus manos, besar su cabello, morder su piel y sentir su frío.

No había quejas, ni llanto… simplemente un cuarto gris, frío… un lugar donde los parientes veían por última vez a sus seres queridos… pero a Raúl no le importaba, su único interés era satisfacer su deseo, ese que lo corroía a cada instante. Ahora la tenía a su lado, ahora podría poseerla y dejar en ella muchos deseos, frustraciones y alegrías… ¿Cómo evitarlo? Esa idea jamás había pasado por su mente… Todo comenzó una tarde de domingo, únicamente su madre y él se encontraban en casa… - Papá había salido de vacaciones – cuenta sin reparo cuando se le pregunta sobre su vida… - mamá dijo que quería pintarme – y yo accedí, de pronto ella me recorría con sus manos, me besaba, colocaba su busto sobre mi cara y yo no sentía nada… - tiempo después dijeron que ella había abusado de mi, violación dijeron otros… yo simplemente me encontraba petrificado…

La acaricia, todos se han ido, en la morgue sólo están los cuerpos y Raúl, éste se concentra en un cadáver… te llamaré Clara, te pareces tanto a mi madre que mereces llevar ese nombre y comienza el proceso… primero besa el cabello, después recorre cada una de sus extremidades… y llega al cuello… lo toma entre sus manos y lo ahorca… sabe que ella no se quejara, revive el sentimiento por su madre, se excita no puede contener el placer… -Dicen que esta enfermo… no le importa… - Juega con el cuerpo inerte, lo penetra, observa una fotografía de su madre y continua su labor…

... Mortem...

2009-07-29T14:52:00.001-07:00

…Cada grieta describe como ha pasado el tiempo; pero los muebles, las paredes, los grandes ventanales, las cortinas con sus figuras multiformes y cada objeto que se encuentra en este espacio, esperan que se les cuente una historia. ¿Dónde sucedió? No lo recuerdo, ¿cuándo? No tiene importancia…

En uno de los puentes, se encontraba una joven de cabello corto, tez clara y ojos de un verde muy intenso. Comenzó a moverse con el paso pesado y la mirada turbia, cruzó la calle y caminó dos cuadras. Todo carecía de sentido, como si de cierto modo, el tiempo se hubiera detenido fuera de ella.

En su cara se dibujó una leve sonrisa cuando observó en la banqueta a un gato muerto, mismo que parecía yacer ahí desde hace varios días. Su aspecto se podía comparar con una imagen dantesca: los ojos podridos se le salían del cráneo, la carne pestilente y los huesos amarillentos marcaban el aire con el putrefacto aroma de la muerte.

De su bolso sacó una pequeña agujeta negra, fue entonces cuando Rocío comenzó a recordar y las imágenes fueron cayendo cual cascada, suspiró. La habitación de Mario se dibujó ante ella, su rostro había perdido la frescura de antaño, ahora se teñía de diversos tonos de verde a causa de un extraño padecimiento. Los acostumbrados paseos por el jardín comenzaron a escasear la luz del sol lastimaba cada vez más su ya amedrentado cuerpo.

Un grisáceo halo empañaba su mirada cada vez que observaba la foto de Carlitos, su pequeño hijo, quería estrujarlo, abrazarlo,… pero entendía que era imposible. Desde el día en que cayó enfermo la risa del pequeño no golpeo más las paredes blancas de la casa, su pelota no recorrió los pasillos buscando escapar de las ávidas manos de quien comenzaba a vivir, la vida en el lugar se torno fría, así podría alimentarse el mausoleo que pronto llegaría.

Acariciaba religiosamente un pequeño trozo de papel que se encontraba en uno de los almohadones. Amarillento, se notaba que muchas noches de llanto habían pasado sobre él, lo alzaba, con el roce de sus dedos su cordura se iba desvaneciendo poco a poco y de él leía:

Inhalo, exhalo. Mis manos no encuentran la forma exacta que les permita calmar su angustia. En qué momento comencé a ser tuya… no recuerdo el instante en que dejé mi ser en ti. El sencillo tacto de tus dedos sobre mi piel, el aroma expedido por cada poro… Mahler, encuadrando el momento, desvanece cualquier nervio. Guardo silencio y tú continúas. Has venido a robarme cada una de mis inquietudes, como el ladrón de sueños en que te convertiste desde el día en que nos conocimos. Hoy, el reflejo de mi alma se mantiene vivo en el susurro de una lágrima. No entiendo… Razones van y vienen, y el frío que embarga cada uno de los minutos comienza a reinar en el lugar…

Pasaron los días y Mario murió. El pequeño regresó a casa, ahora podría darle todo el amor que a su padre no pudo, cuidarlo, mimarlo, sería el hijo que ella tanto había deseado, por fin podría terminar con ese sentimiento de inferioridad que la rodeaba.

Sabia muy bien que él jamás la amó, su sus caminos se habían cruzado era suerte de una búsqueda intensa de compañía, si la quería, pero no como pareja, no con la entrega que ella le profesó, ahora tenía a su hijo, podría moldearlo como ella deseara. Sería una manera de rendirle tributo a un amor no correspondido. Pero no era lo mismo sin él, necesitaba tenerlo cerca para continuar con vida. Pero no podía dejar sólo al pequeño, ¿cómo si era su adoración?...

Pensó que hacer, en un intento desesperado por arrancarle la vida al pequeño, comenzó a golpearlo. Él no lo entendía, no importó cuantas veces le suplicó que parara, ella seguía, parecía autómata, propiciando golpes al por mayor, al fin cesó… Carlitos ya no respiraba, su carita se encontraba ensangrentada, moretones por todos lados dejaban ver una noche dura, sus pequeños párpados hinchados…

Pasaron varios días… que hizo con el cuerpo no se sabe… Rocío se paró y observó por un momento, siguió después su camino para regresar al puente. Las memorias la obligaron a llorar, secó sus ojos con el suéter a rayas que llevaba puesto y al llegar al puente se sentó en el barandal. Miró al cielo, ya era de noche, la osa mayor se encontraba justo sobre su cabeza, lo único que interrumpía el camino entre ella y uno de los astros que la conforman, eran los cables de luz que cruzaban de un lado a otro.

Metió nuevamente la mano a su bolso y sacó un par de zapatos que habían pertenecido al pequeño, en un acto de liberación los lanzó lo más fuerte que pudo, sin embargo como si no quisieran obedecerla se enredaron en uno de los cables.

Suspiró, escuchó el murmullo de la vida, los coches a lo lejos, las luces de los faroles, las errantes nubes, el aullar de los perros. La vida, esa vida que seguía, que seguiría aun sin ella. Sacó un lápiz labial, un delineador y una polvera.
Se miró detenidamente en el espejo, pintó sus labios, delineo de negro sus ojos al instante en que pensaba:
- Hay que salir bien, después de esto seré recordada... Recordada...
-Joven artista, de carrera prometedora llamada Rocío Goffé, se suicidó ayer cerca de la avenida principal, sus obras serán sacadas de las galerías por miedo al amarillismo...
... Seguiremos informando...
Los pequeños zapatitos de Carlos enredados en el cable quedaron como un recuerdo perene sin que nadie más se percatara de ellos.

El ciclo...

2009-07-28T14:35:00.000-07:00

¿Qué es el inicio? Muchos lo marcan como el punto de partida, otros como el final de una etapa y su lógica transformación en otra. Pero éste se puede resumir en el segundo en que el río de la vida cambia su cauce… o para un escritor es simplemente el pretexto para retar a una hoja en blanco y transgredir su pureza…

Juan Pablo era un joven algo tímido, siempre había sido un buen estudiante. Hoy los días de escuela habían quedado atrás. Tomó sus maletas y se despidió de sus padres, un nuevo reto lo esperaba y no debía demorarse más.

Cruzó el umbral de la entrada, desde allí podía notar que, todas las habitaciones se encontraban vacías. Había dejado la casa de sus padres, su lugar de origen y ahora se enfrentaba al reto de estar en un país desconocido. Un nuevo ciclo comenzaba, el nerviosismo recorría todo su ser. Las manos le sudaban, pareciera que sus rodillas no podrían seguir sosteniendo su peso, el gran hueco en su estomago era el anuncio de que algo sucedería…

Recorrió el lugar en el que ahora se encontraba, desdeñando poco a poco las piedras que el camino le ofrecía, observó una fuente, parecía ser como cualquier otra en algún rincón del planeta, pero en aquel instante la percibió como la imagen más bella que sus ojos pudiesen contemplar. El sonido del agua avivó nuevamente sus sentidos… llevándolo hacia su infancia Al ir dejando sus pasos en el pavimento, cruzar las avenidas, mirar una estrella en el firmamento y sentir las gotas de lluvia sobre su faz, comenzó a idear una historia…

Esa noche se dedicó garabatear en pequeños papeles, recibos viejos, hojas sucias, en las paredes altas con techos empapelados. Simplemente se acomodó en un rincón de la habitación, en el que se sentía más cómodo. La luz se convertía en oscuridad y las sombras de las esquinas en luz de farol callejero; y de pronto se encontraba dejando parte de su vida en los papeles.

… Camino con corazón… son las palabras que resuenan en la mente al compás de los segundos… pero cómo saber que hago lo correcto, cómo acabar con esta duda… Desde hace un tiempo el mundo se me presenta efímero… ahora entiendo cuando en alguna ocasión escuché… “las palabras dichas al viento son olvidadas”…

Los síntomas que con anterioridad se presentaron, eran señas inequívocas de su entrada al mundo de las letras, ese impacto al intentar romper el blanco de una hoja de papel… en ese momento escribió en su libreta… Por fin lo había logrado, tantas noches sin dormir, tantas lágrimas derramadas, tantos sueños dejados a un lado con el único fin de escribir una historia… Por fin había encontrado en su alma la vocación anhelada…

“¿Cómo es posible que a través de mi ser cobren vida historias y personajes los cuales jamás conoceré? El único color describe es el blanco y con él las sensaciones glaciales de un sitio tan lúgubre enmarcan un mausoleo de proporciones inmensas que prepara a su inquilino. Pero es extraño, desea seguir luchando hasta que las fuerzas lo abandonen, no importa que tan difuso sea el camino, debes entregarte a aquello que con tanta ilusión inició. ¿Cuántas veces estamos a punto de rendirnos pero algo o alguien nos impulsa a seguir?...” anotó y el esbozo de su nueva obra vislumbra el horizonte… Simplemente seguiré mi sueño… suspiró y cerró momentáneamente su cuaderno.
El inicio, hoy sólo he esbozado el inicio, pensó mientras regaba el helecho que colgaba al fondo… grandes proyectos han cobrado forma, desde ese cuántico fragmento de tiempo…

Al poeta...

2009-07-23T21:50:00.001-07:00

¿Dónde se encuentra el poeta
de quien fue la tierra de los sueños
dicha y dolor fueron su hogar?
La estrella brillaba,
los años pasaron,
su vida seguía buscando un hogar…

Entregó tu alma,
deseó la gloria,
su sangre se convirtió en tinta
escuchó al jilguero
guardó cual tesoro el sonido del silencio

Siguió un camino,
su ser recreó a otros seres
Nota que cada una de sus creaciones le ha dado vida a otras tantas,
No se atreve a nombrarlas
no quiere acabar con el fabuloso embrujo
de la misma forma en la que a él le dieron vida.
por eso sigue… sigue… para ver si un día
al fin lo comprendemos.

Y se pregunta:
¿Habrá suerte mayor para vencer al olvido?
Por ello escribe… para ver si un día al fin lo comprendemos.

Invierno

2009-07-22T21:07:00.000-07:00

Cómo engarzo al pájaro en mano que lleva mi amigo.

Cómo siento a la tierra llorar de dolor por las almas.

siento el mar a lo lejos, a lo lejos de un verso irascible

se nutre de vida buscando la perla añejada

en el cielo silente que trina y funde su alma.

Y pidiendo clemencia la brisa del mar nos arropa

en el mundo cargado de rabia

qué despiertos notaran la huella

de los valles y el cardo que el viento

va a hacer camino después.

Ah la dulce doncella que baila un derroche y silba en el campo

compone canciones que el sol atesora

como cambia de gustos

se permiten los celos

sin perder la certeza.

Y si el asco te inunda qué ruta ha trazado tu dueño

¿cuál, de vosotros sabia

que la raza es la mente a un rio que rueda

en el manso derroche?

y ya cierro los ojos,

y recuerdo a mi madre

y me lleno de ira al saber de la queja que dio tu silbido.

Y no quiero pensarte, no deseo unirte a mi forma

y no busco vivir allá en la pradera

por amor conservar este sitio sin almas

y topar con la muerte.

Ah el candor que carece

Desangrado de pena.

In Memoriam...

2009-06-13T22:23:00.001-07:00

Si es que te vas;
que no sea pronto;
si has de alejarte;
déjame tu recuerdo...

Déjame tu sonrisa,
la luz que tus ojos expedían,
si te vas...

No olvides pintar las estrellas de azul,
señalar el camino con carmín,
soñar hasta que el agua se convierta en aire...
hasta que el jilguero se canse de cantar...
En pleno galope los caballos del alba
Vencerán al cuervo de negras tempestades,
El aire se teñirá con sueños e ilusiones,
Se podrá escuchar el murmullo del río,
Ese que estuvo a punto de secarse.

Si te vas, que tu sendero no te lleve
Al encuentro infinito con la estrella,
Si te vas, sólo espero que tus alas maduren
Y regreses a casa.

Carta de renuncia de Ramón Obón, para Lorena Salazar (SOGEM).

2009-05-29T17:20:00.000-07:00

Fuente: La Niña TodoMePasa dice:

Expuesto el: Viernes, 29 de Mayo de 2009 01:22 p.m.

Autor: Gina Halliwell

Asunto: Carta de renuncia de Ramón Obón, para Lorena Salazar (SOGEM).

Acabo de hablar por teléfono con el Lic. Ramón Obón, querido profesor de la Escuela de Escritores de México (Coyoacán). Él me ha dado autorización verbal para publicar esta carta dirigida a Lorena Salazar, Presidenta de la Sociedad General de Escritores de México (SOGEM). Con este documento, el Lic. Obón renuncia con carácter de irrevocable a la cátedra que impartió por años en el Diplomado en Creación Literaria. Lean este documento, lean estas columnas y… juzguen ustedes…

“México, D. F. a 12 de Mayo del 2009.

SRA. LORENA SALAZAR,

Presidenta del Consejo Directivo de la SOGEM,

Presente.

Estimada Lorena,

Con profunda desilusión y tristeza escribo estas líneas, pues ahora, ante la desunión y la confrontación que existe con los escritores de cine, se suma la de este conflicto en nuestra escuela de escritores, motivado por el injustificable despido del cargo de Director, de nuestro colega, el Profesor Teodoro Villegas, que tan leal,eficiente y entregadamente ha venido desempeñando a lo largo de estos años.

Supe de la reunión de ayer en donde tuviste un enfrentamiento con maestros y alumnos. Me dijeron que dijiste que eras buena para los pleitos. Y yo esperaría que esa cualidad guerrera de la que presumes, la emplearas contra los usuarios que no pagan los derechos de autor de los escritores, y no contra los escritores mismos o contra un autor, maestro y colega nuestro como es Teodoro Villegas.

Lamento mucho tu actitud beligerante en agravio de los autores. Pensé después de nuestra conversación en aquel desayuno que me invitaste, que eras una persona sensata y razonable, pero veo que no. Mi impresión es que no escuchas razones, y que no ves más allá de los muros del edificio ubicado en José María Velasco.

Por ello y con toda lealtad te lo digo: No puedo apoyar tus políticas. Para mí están totalmente equivocadas y lo único que han provocado es desunión y conflicto, lo que ha redundado en perjuicio de nuestra Sociedad que ha perdido ante la opinión pública y ante todos aquellos sectores vinculados con el derecho de autor, el gran prestigio, la fuerza institucional y la calidad moral que antes tenía, no sólo en nuestro país sino a nivel mundial.

Así que, por medio de estas líneas te comunico mi renuncia con carácter de irrevocable a la cátedra de Ética y Marco Legal del Escritor, que yo fundé en esta nuestra querida escuela, y que vine impartiendo desde hace veinte años.

Si tu consigna al llegar al puesto que tienes ha sido el destruir la SOGEM, te felicito pues lo estás haciendo muy bien. Por cuanto a la invitación que me hiciste llegar para asistir a la comida del próximo día 15 de mayo a raíz del día del Maestro, permíteme declinar pues en esta ocasión y bajo las actuales circunstancias, considero que no hay nada que celebrar.

Espero sinceramente que recapacites y cambies de actitud en bien de la unión de los escritores y de la propia institución que les agrupa, de la cual soy socio fundador y vitalicio.

Recibe un afectuoso saludo,

Lic. Juan Ramón Obón León.”

¿Un autor?

2009-03-13T16:50:00.001-07:00

Los autores tienen extrañas etiquetas, las cuales influyen en la percepción de las personas. Es fácil imaginar la vida de un escritor como un montón de hojas, que han ido tomando la forma de timidez. Al paso de los años se ha llenado de experiencias, las cuales le han marcado un sendero solitario, allí libera su alma se siente libre y se dedica a soñar. Se reconoce como persona sensible a la que el más mínimo cambio en la estructura modifica su ser y es un gran conocedor de la ciudad, camina por sus callejas sin apuro alguno.

Es tarde, el reloj marca las dos de la mañana, entre una gran nube de humo, muchos papeles regados, ideas por aquí y por allá, se encuentra el cuerpo de quien le ha dado vida a diversos personajes… Más de cuatro tazas de café nos dejan ver que el trabajo lo hizo su presa la noche anterior. No ha dormido, se siente incomprendido cada que alguien le recuerda que la gente lo ve como un desempleado, su ritmo de vida es diferente a los demás entes que se hacen llamar seres humanos, el escribe… sí escribe cada una de las cosas con las que el resto de la población sólo podrá soñar, se considera un creador, a través de sus palabras, diversos mundos cobran vida… se para el cuello cada que alguien le dice: eres un autor, pero, ¿qué es eso?... le da vueltas sin encontrar una respuesta que satisfaga su inquietud…

Se abalanza a la computadora y navega por la red, visita uno, dos, tres portales siempre buscando respuesta, siempre creyendo que la definición que ahora abrirá es mejor a la anterior y lee:

Un autor es toda persona que crea una obra susceptible de ser protegida con derechos de autor. Generalmente, el término no sólo se refiere a los creadores de novelas, obras dramáticas y tratados, sino también a quienes desarrollan programas de computación, disponen datos en guías telefónicas, elaboran coreografías de danza, también incluye a los fotógrafos, escultores, pintores, cantautores, letristas de canciones (distinguiéndolo del creador de la música, al que se lo llama compositor), a los que graban sonidos y traducen libros de un idioma a otro, etc.

En el monitor de su computadora se alcanza a leer un fragmento de su obra, no ha utilizado a un narrador en tercera persona, simplemente busca recrear el goce estético.

En algún momento escribí que mi vida es como un montón de hojas que van tomando forma y cuentan una historia...Hoy una más de este libro ha pasado. Día a día fui construyendo un camino, seguí un sueño. Cifré todos mis ideales por conseguir el brillo de esa estrella... Muchas cosas sucedieron por arte de magia, otras simplemente se fueron apagando y su luz no volvió a arder. Este día entiendo realmente el significado de: Camino con corazón, ese que realmente duele pero que cada paso dado sabe a gloria.

Cada uno de sus lectores se recrea como un fantasma a vencer… pero en su mente continua la pregunta… ¿qué es un autor?... un autor es aquel que deja su sangre y su piel en su obra, es el que se entrega para concebirla, se da cuenta que a la par que teclea un texto, lo forma, lo cuida como si fuese un pequeño ser al cual debe proteger. Cada una de las grafías es parte del legado que dejara en este mundo, cada una significa una parte de su ser, de su mente saldrán imágenes que han de deleitar a las generaciones por venir… revuelve entre sus papeles y encuentra una nota al parecer el inicio de un ensayo sobre lo que para él significa ser un autor…

¿Qué es un autor? Y ahora lo preguntan… ser autor significa poder recrear el universo mediante el reflejo de las imágenes sentidas, soñadas, vividas, transmitiendo a la persona que entre en contacto con nuestra creación, dejar parte de tu alma en la obra, se dice fácil… pero al momento de crear expones lo que traes, expones cada célula de tu ser…

Y se sigue preguntando, qué es un autor, la respuesta parece no llegar, sabe que es un creador, ese ente raro de forma humana que juega a ser Dios en cada una de sus obras, que se cree con el poder de transformar todo lo que toca en oro cual Midas. De pronto se encuentra ya tecleando en esbozo de verso, ahora se siente poeta:

Cual Fausto me escabullo,
y en las letras encuentro cobijo,
en los silencios veo mi fin...

Hoy has creado,
Cual Dios te levantas,
Ante tus ojos,
Diversos mundos cobran vida
Tu pluma es el sable
Con el cual esgrimes vida,
Como el pintor, lentamente esparces nubes.

Y siguen pasando las horas, se da cuenta que él es un autor, describirlo le cuesta trabajo, pero se reconoce como tal, ha creado una obra, un texto, una expresión de su alma reflejada en las letras. Vive de sus letras, le pagan por lo que ha escrito, cada una de las grafías que ha plasmado en papel. Suspira y menciona… un autor sólo puede ofrecer lo que emana de su alma, ese es su trabajo.

Se da cuenta que el autor crea, le da vida a historias, logra a través de sus palabras transmitir emoción y sentimiento. Sigue trabajando, toma su lugar junto a la chimenea y el chispazo de las llamas abstrae su mente, recrea el lugar, se da cuenta que ha creado una larga lista de seres, no les ha puesto nombre. No se atreve a ello, no quiere perderse entre tantos espejos. Nota que cada una de sus creaciones le ha dado vida a otras tantas, de la misma forma en la que a él le dieron vida.

Sigue su búsqueda sin encontrar una definición que sea suficiente para su inquieto espíritu… el sueño comienza a vencerlo, es tarde debe descansar, ha estado escribiendo todo el día, en su mente sólo se encuentra una pregunta… ¿Cómo describir algo inherente a mi?... ¿Cómo explicar que es ser un autor?... creo, piensa, que la respuesta correcta me la dará el tiempo.

y en la tele?

2009-02-04T00:01:00.000-08:00

Voy caminando… mis pasos se pierden entre las entradas de las calles… de pronto el silbido del viento me obliga a voltear. Es una pantalla pequeña… en cada una de sus celdas se muestra un instante. De pronto me sorprendo bajo la mágica influencia de la mal llamada caja negra… ¿Qué vi? a un ser humano irónico cuyo bastón entraba antes que él… Este tipo realmente me agrada, es la calca del jefe que nadie quisiera tener mezclada con el sarcasmo que emana de cada una de nuestras personas…

En fin sigo adelante y llego a mi casa… todo esta desordenado… yo sigo pensando en Gregory y la parafernalia que rodea a tan simpático personaje… dejo mi sillón en el saco y enciendo el televisor… ¿qué canal sintonice? No tengo idea… simplemente sé que en pantalla se podía ver la baja producción y el pésimo uso del lenguaje que se utiliza en una telenovela… un grupo de “Adolecentes” si, con C pues… de verla hasta el cerebro me duele… ellas unas chicas fáciles que sólo piensan en con quien pasaran la noche… ellos púbertos calientes jugando a ser hombres…

Decido que es momento de buscar que ofrece la programación de hoy… veo que entre mil y un series norteamericanas de todo tipo de género… desde las médicas, pasando por las del corazón y finalmente las cómicas... es allí cuando me pregunto si no sería posible que aquí subiera un poco la calidad de las historias… Salir del lugar común… no establecer esas sutiles incoherencias en la trama que al fin de cuentas echan a perder un buen relato…

Pasa el tiempo… decido que en la televisión abierta no hay nada… y comienzo a burlarme de los diálogos… uy si esto… uy si aquello… Es tarde ya… mañana me preguntarán sobre mi manera de pensar entre las telenovelas y las series… en general… no sé que pensar…

X+

2008-12-26T22:37:00.000-08:00

365 días han pasado desde que el rush comenzó. Cenas al por mayor, personas cantando alegremente en torno a un árbol. De pronto se encontró revolviendo sus viejos papeles para encontrar una respuesta a la pregunta que jamás se había planteado, pero que persistía en su mente como cruel espectro … sí se sentía sólo, había notado que el ritmo del mundo le había robado su sonrisa… Son tan pocas y especiales las personas que a menudo nos dejan compartir con ellos una sonrisa que a menudo se les extraña… pensaba mientras iba en busca de ilusiones y nuevas ideas… contemplando las nubes ostentadas en una vieja fotografía… unas con forma de perro, dragón o algún palacio… otras sin una previamente establecida.

De pronto llega Elsa… de su hombro cuelga una pequeña bolsa roja… de ella saca una un paquete de hojas con las que juguetea en lo que espera que Iván baje. En ellas se encuentra escrita la historia de una pequeña vendedora de fósforos… El autor Hans Christian Andersen…

“Encendió un nuevo fósforo. Creyó entonces verse sentada cerca de un magnífico nacimiento: era más rico y mayor que todos los que había visto en aquellos días en el escaparate de los más ricos comercios. Mil luces ardían en los arbolillos; los pastores y zagalas parecían moverse y sonreír a la niña. Esta, embelesada, levantó entonces las dos manos, y el fósforo se apagó. Todas las luces del nacimiento se elevaron, y comprendió entonces que no eran más que estrellas. Una de ellas pasó trazando una línea de fuego en el cielo.”

¿Cómo era posible que esa imagen llegara a su mente? Por que justo ahora que todo parecía tan tranquilo, las dificultades habían pasado… no lo entendía… Su único pecado había sido querer disfrutar cuanto beneficio, una buena posición económica le pudiese ofrecer… no necesitaba de nadie… Era una mujer exitosa, todos la envidiaban… no había nada que encerrarse en su casa no pudiese evitar.

Una tarde de diciembre, al parecer 24 escuchó de lejos el llanto de un pequeño niño… no entendía por que le preocupaban tanto las lágrimas de aquella pequeña creatura. Abrió la puerta de su casa y percibió cada uno de los pequeños movimientos, aquellos que se había negado a ver por mucho tiempo… sonrío… hace mucho tiempo no lo hacía… se dio cuenta del significado de estas fechas…

Siempre les había hecho burla a aquellas personas que pretendían demostrar su “afecto” con objetos… cada navidad es lo mismo… pensaba… pero ahora lo veía diferente… ahora compartía con una persona por la que realmente sentía algo aquel momento…

Recordó muchas cosas, otras tantas escaparon, quizá jamás las vuelva a vivir… de lo único que esta segura es que aprovechará con aquellos que le dejen compartir una sonrisa cada una de las cerillas de su caja…

Happy Christmas... War is over (John Lennon)

2008-12-24T09:59:00.000-08:00

So this is Christmas
And what have you done
Another year over
And a new one just begun
And so this is Christmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young

A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
And so this is Christmas
For weak and for strong
For rich and the poor ones
The world is so wrong
And so happy Christmas

For black and for white
For yellow and red ones
Let's stop all the fight
A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear

And so this is Christmas
And what have we done
Another year over
And a new one just begun
And so happy Christmas
We hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young

A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
War is over
If you want it
War is over
Now...

Mármol...

2008-12-06T12:47:00.000-08:00

Compartir una pasión secreta se había vuelto costumbre, el no saber qué pasaría al segundo siguiente conservaba con vida la magia de ese juego. Al roce de sus labios, una a una las cadenas morales que habitaban en su mente cedían. Era posible sentir cómo palabra a palabra la vida seguía. Los sentimientos se extinguieron como si fuesen regados por un torrencial aguacero…

Era momento de terminar.

10/10/1990

Inhalo, exhalo. Mis manos no encuentran la forma exacta que les permita calmar su angustia. En qué momento comencé a ser tuya… no recuerdo el instante en que dejé mi ser en ti. El sencillo tacto de tus dedos sobre mi piel, el aroma expedido por cada poro… Mahler, encuadrando el momento, desvanece cualquier nervio. Guardo silencio y tú continúas. Has venido a robarme cada una de mis inquietudes, como el ladrón de sueños en que te convertiste desde el día en que nos conocimos. Hoy, el reflejo de mi alma se mantiene vivo en el susurro de una lágrima. No entiendo… Razones van y vienen, y el frío que embarga cada uno de los minutos comienza a reinar en el lugar.

Como si fuesen fotografías, cada uno de los instantes que hemos pasado juntos llegan para contarme otra vez una historia que ha quedado marcada en el aire. Una llamada tuya bastó para que las fantasías se esfumaran.

–Hoy no podré ir –dijiste, sin importar la mortal espera y sin preocuparte qué tenía yo que decir. Colgaste. Una a una las mentiras cayeron, no eras el ser que vendría a salvarme de un infierno, sino simplemente… un alma mortal… Tan débil y mortal como la mía.

Se nota que ha llorado, en las habitaciones de la vieja casona el sonido del silencio es impactante. Deja el escritorio y observa uno a uno los cuadros colgados en las paredes, fantasmas de un pasado en el cual creyó ser feliz. La familia, ese reducto de sociedad sobre la que se yerguen los cimentos que han de mostrarse como el sendero del ser humano. Dirige cada uno de sus movimientos a la hoja de papel que se encuentra prisionera entre sus pensamientos y sus manos.

Sus músculos se niegan a acatar la orden que el cerebro da.

–Debo dejarlo, permitir que se vaya –se repite como si un látigo penetrara su ser al compás de las agujas del reloj.

No deja de verla. Es como el último suspiro de una pasión añejada por los años… Ahora todo ese mundo debía ser dejado a un lado, debía regresar a sus piedras, cincel, el frío del yeso recorriendo cada parte de su cuerpo, cambiar el calor de un abrazo por los espectros que se esconden en el mármol.

–Hablar sobre el libro abre heridas de antaño –.

Sigilosamente saca el pedazo de papel con el que jugaba al principio de nuestro encuentro.

–Es su última carta –nos aclara–, en ella me pide que lo perdone por todo lo que me ha hecho sufrir, me agradece haberlo amado cuando él lo necesitaba y me pide que sea su amiga –ríe y recuerda que fue el ama de llaves quien se la entregó. Al mirar la carta en sus manos, menciona que ésta fue portadora de una noticia que la desplomó: se casaba con la mujer que lo alejó de ella y decide no molestarlo más.

Y regresa religiosamente a sus piedras, adopta el cincel como su fiel consejero, sólo él sabrá qué esconde su alma: he de recordarlo con lujuria, piensa mientras esboza una sonrisa de medio lado. A partir de mis sueños se mantendrá vivo… intacto… en mí, el acto de tomarme en exceso, de mancillar la inocencia que antaño perdió. No puede oponerse a la vida, el hecho de tomarme… Sólo fue una condena, una recompensa para el culpable…

¿Dónde están mis sueños?

Los he dejado a un lado…

... Friendship...

2008-12-02T10:48:00.000-08:00

En algún momento escribí que mi vida es como un montón de hojas que van tomando forma y cuentan una historia...Hoy una más de este libro ha pasado. Día a día fui construyendo un camino, seguí un sueño. Cifré todos mis ideales por conseguir el brillo de esa estrella... Muchas cosas sucedieron por arte de magia, otras simplemente se fueron apagando y su luz no volvió a arder. Este día entiendo realmente el significado de: Camino con corazón, ese que realmente duele pero que cada paso dado sabe a gloria.
Siento temor, he de iniciar un camino que no se en donde termine... soñar despierta, platicar con las hadas, pedir consejo al druida... saber que el sendero se pinta firme... el alma de poeta se encarna en cuerpo y sentimiento con el ánimo de salir... destellar y poder ser...
El cielo se tiñe de diversos colores, cada centímetro de mi piel anhela el pequeño roce de tus dedos... sé que eso jamás llegará... se que aunque te encuentres cerca, ese sueño no se convertirá en realidad... quizá sea lo mejor. Nuestros senderos se bifurcan, qué traerá consigo la vida no lo sabemos... será interesante irlo averiguando poco a poco.
Si algo aprendí fue a dejar de correr, aún tengo miedo... aún necesito un abrazo para seguir adelante... el estruendo de un rayo crispa cada uno de mis poros... pero sé que estarás allí... El silencio es nuestro pacto... Una etapa más se ha cerrado, crecí fue tan rápido que ni tuve tiempo de sentirlo... debo agradecer haber conocido personas increíbles... entes con los cuales decidí pasar parte de mi vida... a quienes les entregué parte de mi ser...
Fui afortunada en conocerlos, hoy juntos terminamos un ciclo más... con cada trabajo, cada desvelo, cada expresión escrita marcamos el alma de quien decidió acompañarnos, las pantallas no duraron más que lo previamente establecido... De cada quien conservo una imagen diferente... un sentimiento distinto... Espero que nos sea permitido seguir descubriendo estrellas juntos, compartir la luz y el ocaso...
Sé que los extrañaré en los días en que la luna no se muestre, sé también que cada instante pasado con ellos pintó de diferentes tonos una de las mejores etapas de mi vida, de esta conservo amistades que atesoraré por siempre...
Hoy no sé a donde me llevara el destino, todo es tan incierto... se cubre con un halo de inquietudes, diversos matices de un sueño... Muchas cosas pasan en cuatro años... pero una vida se decide en un día... por que escribo esto... porque las palabras son el alimento que mantienen vivo a este espíritu... El silencio guiará mi camino, todo comenzó como juego, se convirtió en un hobbie, paso por adicción y ahora es forma de vida...

...Mictlán

2008-10-29T00:43:00.000-07:00

El cementerio siempre ha sido considerado el lugar ideal para meditar, aniquilar esos demonios internos que no nos dejan seguir adelante, deshacerse de culpas infundadas, males de antaño que se albergan en el alma logrando la autodestrucción de ésta… En una mañana cualquiera las dudas regresan… las almas se limpian y caminan por un sendero que los llevará hasta sus seres queridos…

24 horas que transcurren lentamente, un día como cualquier otro. Amanece… el ruido de los autos indica que es tiempo de comenzar la jornada. ¿Es que nadie se da cuenta?... la ciudad se torna fría, el silencio hace que los minutos pasen sin que se perciba cambio alguno y yo simplemente espero a que algún alma se hele y poder continuar con la tarea encomendada… Kisim sigue su camino… Se consume un poco más de tiempo, llega la noche… todo parece tranquilo… los cánticos golpean con fuerza cada parte de su ser.

El día en que alcanzó su último suspiro todo corría como de costumbre, el perro ladraba, la tetera silbaba… y ese sonido rompió en dos su alma, no por el tono que hubiese podido alcanzar, sino por la soledad que implicaba aquel momento. Se encontraba sin compañía alguna, esa sensación le agradaba, instruía a su alma a observar cada instante, el ligero vuelo de un insecto, el sutil pasar del polvo ante sus ojos, la manera en que cada gota de lluvia se precipita en el cristal después de haber pasado la tormenta y se dedicaba a ensoñar. En su epitafio se alcanza a leer… te recordaremos siempre… más esto se convierte en mentira conforme van pasando los días, llega noviembre… la tumba de mármol antes blanca, se ha tornado gris, el polvo realiza su tarea…

Repito, hace frío a mi lado vagan seres extraordinarios, en ocasiones llegan a este terruño voces que le han cantado a lo eterno, se han vestido de negro y han dejado volar su imaginación y han logrado en cierta medida a la inmortalidad… A lo lejos una pequeña recita el Cuervo… hasta mí llega una de sus estrofas…

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,

en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;

y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,

cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;

y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,

no se alzará...¡nunca más!.

Todos guardaban silencio, no había persona alguna que se atreviese a levantar la voz, un lamento por ella, dijo algún desconocido… la sangre de cada una de las personas presentes se heló… la razón aún no les queda clara… sin embargo la escena parecía sacada de Hamlet… un sepulturero cavando, él a un lado sosteniendo una calavera y el sabor de la sangre en sus labios… el ciclo había concluido, su camino se había trazado hacia Mictlán. La luz de las veladoras inunda el lugar, las sensaciones corporales se extinguieron una a una… el incienso y el cempasúchil crean la atmósfera perfecta, para poder recordarla y a lo lejos se escucha un extraño murmullo como si el viento recitara uno de sus viejos versos…

Si la luna dejara de alumbrar la noche,

Si las estrellas se negaran a decorar el firmamento

Sólo quedaría el recuerdo de una voz que fue,

Y de la vida que se esfumo en el fin de los tiempos.

¿hi5?

2008-10-25T15:19:00.000-07:00

Las maneras de conocer gente han cambiado de una manera radical, antes debías salir a la calle hasta en el metro podías encontrar a alguien interesante… tener contacto cara a cara con esa persona, que sin saberlo abrirá la caja de Pandora… ahora basta un clic para conocer gustos, manías, fotos y hasta sueños de cualquier individuo… sin embargo como sucedía anteriormente… , habrá que averiguar si lo que dice es cierto… el cambio más notorio es la imposibilidad de ver la cara de los lectores… esto evita toda suerte de inhibiciones…

El reloj marca las 14:00 horas, Ivette, cibernauta por excelencia desde hace ya un tiempo atrás… ha llegado a su casa… no puede quejarse, ha comido en el colegio y es tiempo de prender la computadora… abrir Internet y conectarse a Hi5, MSN, myspace y Facebook…

—¿qué no tienes otra cosa que hacer que estar allí pegada?— dice su madre mientras, la pequeña se encuentra como hipnotizada ante la pantalla… Ivette ni se inmuta, chismosea feliz por cada una de las páginas de sus amigos… Luís subió las fotos de la última fiesta… Ella las taggea y deja comentarios al por mayor… Pasan una, dos, tres y hasta cuatro horas y no deja de ver siempre el mismo formato…

Se cansa… es hora de dormir… apaga la computadora… en la televisión su programa favorito .hack//sign la alucinante historia donde se entremezclan el mundo real con un universo virtual. Supuestamente es un juego… como muchos que existen actualmente online, intenta explicar cuando le preguntan sobre él… Portales enigmáticos, servidores que trasladan a los personajes de un lugar a otro, los problemas surgen con la imposibilidad de desconectarse de la red y la presencia de un Administrador del Sistema similar al Master en el juego de rol… Mientras veía uno de los capítulos recordó un párrafo de Augusto Monterroso en Uno de Cada Tres:

“Todos sus conocidos estarán informados al mismo tiempo de los mismos hechos. Circunstancia que evita celos y reclamaciones posteriores, pues solamente un descuido, o un azaroso desperfecto en el aparato propio, colocaría a alguno en desventaja respecto de los demás”… Y la imagen de las famosas redes sociales la atacó inmediatamente… ¿Cuántas personas me conocen sin siquiera haberme visto, he perdido la cuenta de los perfiles que visité el día de hoy?... piensa mientras consume palabra a palabra el texto que sostiene entre sus manos…

Sigue leyendo hasta que el sueño la vence… se observa conectada a una gran maquina escribiendo en su página personal “Sueño. Sueño que sueño. Mentalmente me veo soñar que sueño y también puedo verme ver que sueño. Me recuerdo soñando ya y también viéndome que soñaba…”y escribía eso en la página personal…

... RedruM!!!

2008-09-15T22:21:00.000-07:00

No puedo recordar con exactitud lo sucedido esa noche. A mi mente llegan imágenes distorsionadas por las luces de los autos, había un gran letrero que me atraía en demasía… Me pregunta qué decía ¿y cómo quiere que me acuerde?... apenas puedo tener una vaga remembranza de cómo es que llegue hasta aquí y quiere que me acuerde de lo sucedido. Sé que llegue por que un señor alto, con una gabardina negra me tomó en sus brazos cual bulto… sé que usted debe interrogarme, por que lo ha estado haciendo desde que abrí los ojos. Tengo sueño, el cansancio me hace su presa. ¿Podría dormir un poco?

Cierro los ojos, mi mente es un remolino de imágenes, señales de transito por doquier, semáforos, árboles, la luz intermitente del faro de los coches y de pronto me invade el olor de la sangre… en ocasiones lo disfruto, otras lo desdeño cual basura, pero ahora me inquieta, ¿¡dónde se encuentra Eloisa? Venía sentada a mi lado, yo lo sé. Eloisa es mi compañera, estudió literatura y ahora busca editorial, perdón si no había hablado de ella, vivimos juntos, es la persona con quien deseo pasar el resto de mi vida…

Sólo quiero una taza de café para continuar escribiendo, dicen que la cafeína es buena consejera… esta será una historia sobre… mmm… talvez una joven subida en uno de los puentes de ésta calle, se encontraba una joven de cabello corto, tez clara y ojos de un verde muy intenso. Le gustaba la filosofía, literatura, historia y últimamente la teología, lo que más se podía notar era la inmensa melancolía que habitaba en su alma. Comenzó a moverse con el paso pesado y la mirada turbia, cruzó la calle y caminó dos cuadras. Todo carecía de sentido, como si en un cierto modo, el tiempo se hubiera detenido fuera de ella.

…Las memorias la obligaron a llorar, secó sus ojos con el suéter a rayas que llevaba puesto y al llegar al puente se sentó en el barandal. Miró al cielo, ya era de noche, la osa mayor se encontraba justo sobre su cabeza. Escuchó el murmullo de la vida, los coches a lo lejos, las luces de los faroles, las errantes nubes, el aullar de los perros. La vida, esa vida que seguía, que seguiría aun sin ella. Sacó de su bolso un lápiz labial, un delineador y una polvera…

Despierto… todo el cuarto se encuentra como si el paso de los días no hubiese tenido efecto en ellos y otra vez escucho su voz atormentándome… ¿disfrutó al hacerlo?, o es que un escritor no tiene memoria… y comienza a reconstruir la imagen… cada palabra corresponde a una fotografía, una niña, un señor, el camión en el que subí hace una semana, el edificio donde me hospedaba… de pronto atrae mi atención una de tantas imágenes… una calle… la luz de un faro, el grafiti aun fresco…

-¡Y me vas a decir que aun no recuerdas nada!... vamos confiesa de una buena vez, así todos podremos descansar…- me grita aquella voz que me ha estado interrumpiendo mi sueño. -¿Puedo hacer una llamada? Me animo a preguntar, debo llamar a Eloisa, ella se preocupara si ve que no llego… son las 9 de la noche, debe estar inquieta… - Esta bien… sólo por esta ocasión… - tomó el teléfono, me encuentro tan débil que casi cae al piso… - ¿Bueno. Eloisa?- del otro lado escucho su voz, pareciera que no me reconoce… -¿Bueno, bueno, bueno. Quién habla? Por favor, deje de molestar…- y cuelga…

El ruido de los autos llena el lugar, el interrogatorio sigue por horas… de pronto todo se hace más claro, mis manos, su cuello… ella iba a dejarme… se encontraba cansada, lo sé… mi manía por escribir… mi mal genio…la aparición de Rocío… todo se juntó… Discutimos… solíamos hacerlo… cerró la puerta del departamento, ve esa imagen… sí esa… la del edificio con los escalones roídos. Cada grieta describe como ha pasado el tiempo; al cruzarla, todo parece igual a como estuvo un día anterior; pero los muebles, las paredes verdes y mugrientas, los grandes ventanales, las cortinas con sus figuras multiformes… todo traía a mi mente su imagen…

Sus palabras fueron mortales, cuídate… nos vemos, yo ya no soporto más esta situación… cerró la puerta y yo corrí tras ella… la calle fue testigo del momento en que minuto a minuto su vida la iba abandonando, quedó lánguida, siempre fue delgada… y observo la foto en la cual aparece… siempre tan llena de vida siempre tan fugaz… yo debía acompañarla… por eso junto a mí encontraron las últimas palabras… inventadas en un momento de locura, no era lo que yo sentía pero, debía dejar un rastro para que no fuésemos molestados… para que a ella no la culparan de nada…

Creación Onírica...

2008-08-16T16:45:00.000-07:00

Miércoles. En su reloj son las 11:00, desde su cuarto ubicando en el último piso del edificio, ve pasar su vida. Cada uno de los objetos en la habitación mantiene el suspiro anhelante de los sueños. A través del ventanal observa el movimiento de un árbol, éste se deja llevar por el viento… es entonces cuando se da cuenta de la monotonía en la que se ha envuelto. El entorno gira a una velocidad insospechada y él simplemente suspira… No entiende en qué momento todo se terminó.

Cierra los ojos, se ve corriendo por un sendero obscuro, frio, extraño… todo su ser se metamorfiza, ahora es un espíritu libre jugando entre los suspiros de varias personas, no quiere retornar… no anhela más que estar frente a ese espejo que le abrirá la puerta de un entorno que ni él mismo conoce… tiene sed, la sacia con un extraño brebaje… no pregunta qué es y cierra los ojos nuevamente. De pronto en su habitación, el sudor corre por cada uno de los milímetros de su piel, el ritmo con el que respira se hace cada vez más rápido… inhala… exhala… inhala…exhala… no sabe que ha sucedido. Sólo es posible percibir balbuceos incomprensibles. Y se retira, comienza a desvanecerse.

Otro tiempo y otro lugar, lee cómodamente sentado en su sillón, hojea parte de lo que pudiese ser su vida en un texto de Salvador Elizondo… pero él prefiere plasmarlo de otra manera… "Sueño. Sueño que sueño. Mentalmente me veo soñar que sueño y también puedo verme ver que sueño. Me recuerdo soñando ya y también viéndome que soñaba…”

En su reloj son las 11, se levanta, observa por el ventanal el movimiento de un árbol, la delicada caída de una hoja y el ir y el pasar del tiempo, se observa en el espejo, nota que su reflejo se ha teñido de gris, sus ojos han perdido el brillo que tanto los caracterizaba… un fantasma de aquella persona tan extrovertida…

Toma su lugar junto a la chimenea y el chispazo de las llamas abstrae su mente, recrea el lugar, se da cuenta que ha creado una larga lista de seres, no les ha puesto nombre. No se atreve a ello, no quiere perderse entre tantos espejos. Nota que cada una de sus creaciones le ha dado vida a otras tantas, de la misma forma en la que a él le dieron vida.

En Irak

2008-07-13T12:58:00.000-07:00

La calle estaba sombría muerta como sobrepoblada de amargura. El paso del tiempo había moldeado sus piedras, sus tabiques hasta sus pasos. En medio de la calle se encuentra un edificio. Cada grieta describe como ha pasado el tiempo; al cruzarla, todo parece igual a como estuvo un día anterior; pero los muebles, las paredes, los grandes ventanales, las cortinas con sus figuras multiformes y cada objeto que se encuentra en este espacio, esperan que se les cuente una historia.

Dentro de ésta edificación se encontraba él. Tres guardias lo escoltaban, su cara se fundía en la melancolía de verse rodeado de extraños. Soldados sobre los que ya no tenía influencia alguna. Sus órdenes, no imponían el temor de antaño. Ahora se concentraba en devorar cada milímetro del lugar con la mirada, sólo el silencio conocía el significado de sus lamentos y el sollozo de sus ideales. De pronto esa pesadez se convirtió en tranquilidad. Y su mente comenzó a divagar colocando ante él imágenes de un pasado que ahora sólo podía añorar.

Recordó como si fuese un extraño que mira desde una ventana la modesta casa donde hace ya varios años, un 28 de abril de 1937, nació un niño de ojos negros y vivaces. Observa cómo éste escucha los cuentos de su madre. Historias de su patria, sobre cómo la defendería el gran Salafji, que siendo de origen humilde fue subiendo peldaños hasta convertirse en una gran figura; continúa con las hazañas familiares en su lucha contra los otomanos; con las humillaciones sufridas por el pueblo iraquí a causa de los ingleses y de los levantamientos contra ellos de gente de su misma sangre. Todas estas imágenes acompañan al pequeño en sus sueños. El tiempo seguía su curso y una chispa seguía encendida en su cabeza – mi nombre significa: ¡el que se enfrenta a todo! – gritó cuando ya no pudo contener el llanto y su rostro languideció.

La música de fondo era un canto de alabanza, con el cual solía torturar a quienes se opusieran al régimen, pero el ligero y pútrido aroma de la muerte que impregnaba el lugar, lo hicieron trasladarse a aquellos días en los que se levantaba temprano, pues sentía que algo de su vida se escapaba lentamente cuando se despertaba tarde. Así comenzaban las jornadas de Sadenjic Huhafa un joven de cabello corto, con la tez clara y los ojos de un negro muy intenso, pero lo que más sobresalía en aquellos ojos era la inmensa melancolía que cubría su alma. Sin embargo ésta se encontraba llena de ilusiones en las que se imaginaba realizando proezas que serían inmortalizadas. Soñaba con ser un nuevo Salafji, exterminador de cristianos, conquistador de los Santos Lugares y unificador de una gran nación.

Escenas trágicas llegaban a su mente, pero todo seguía igual, rogaba por que el tiempo se detuviera o acelerara su marcha, la soledad y el ímpetu de hacer y no lograr lo deseado marcaba su alma de una manera indeleble — Un maldito agresor de Alá es quien me tiene preso, ese ser que quiere acabar con mi pueblo y sus costumbres para quedarse con lo que es nuestro—.

Estas ideologías detallaban un lenguaje de silencios, mostrando su alma, esa que lo llevó a ser más que un dictador, un líder encarnado en cuerpo y sentimiento. Y con su entendimiento sumido en estos pensamientos. El recuerdo de su época de triunfos no dejaba que el coraje lo abandonara.

—¿Cómo no recordarlas?—se preguntaba en silencio mientas en su mente aparecían los fantasmas de su familia —Sajid, fuiste la primera y me diste cinco hijos…dos de ellos muertos por las balas de un conquistador, en un tiroteo vieron su final… ése a quien todos rinden pleitesía… quizá te quise, eras de la familia, mi tío te educó para servir y a mi me serviste, me duele saber que ahora eres fugitiva, pero la historia es así… tan relativa como el viento. ¡Veme! Yo era un líder y ahora me enfrento a mi sepultura en manos del enemigo. ¿Y tu hija mía Ragdah, uno de mis más grandes tesoros, casada con una alimaña que no valoró la confianza que deposité en él? Te quedarás desprotegida, pero sé que alguno de nuestros vecinos te dará alojo y tratará como mereces.

Mi otro tesoro… Nahra casada con el hermano de aquél que traicionó mi confianza, lástima que él también corriera con la misma suerte. ¿Pero que hacer, si ambos planeaban mi muerte?, esa que en menos de dos días he de encontrar. Bhala… tu recuerdo ataca mi memoria… tú… con esa inocencia que solo Alá pudo ostentar su encanto en ti. Sólo espero que no te encuentren. No quiero que sufras, me aterra pensar en tu cuerpo lacerado por las armas, en tu vientre mancillado por los soldados y tus creencias destrozadas… Rasim… ay Rasim… quisiera decir tantas cosas… pero es mejor callar y guardar cualquier pensamiento.-

Como pequeños pedazos de película las imágenes de su juventud se movían entre conspiraciones, asesinatos y activismo político. A él venían recuerdos del atentado en el cual participó un 7 de octubre, su objetivo: matar a Abdel-Karim Kassem en Bagdad y ahora se cuestionaba. –¿Para qué sirvieron todos movimientos que hice si ahora un extraño se quedará con todo? ¿Para qué Amon Jafá me salvó la vida? ¡Yo debí morir en ese crimen!... – Gritaba mientras los soldados lastimaban su cuerpo.

Después de esa fecha su vida comenzó a cambiar. El niño que escuchaba paciente las historias de su madre ahora se transformaba en un joven combatiente que debía huir a Siria y llegar a Egipto para salvar su vida.

– ¡El régimen de Kassem ha caído! – es lo que se oye en la radio local, Asmir un miembro del Baath grita con alegría – ¡el bastardo Kassem ha muerto, por fin podremos regresar a nuestra casa… no debemos sufrir más penurias! – y el camino se retoma, cansados, pero con la alegría que da la victoria, emprenden el regreso a casa. Durante el viaje, discuten sobre su experiencia con la muerte

– Quizá… cuando ya no existamos más Alá nos hará reencarnar para que vigilemos su terreno.

– Para que eso suceda aun falta… mejor pienso en que hacer para ganarme el lugar junto a él. – mencionaba Sadenjic sin reparo alguno.

Las noches se hacían días y estos decaían hasta convertirse en las primeras y sin percibir lo rápido que corre el tiempo Sadenjic fue nombrado Jefe de Seguridad Interna. Su tío como siempre, fue quien le dio esta oportunidad ya que su hijo Ahmed Hassan al-Bakr fue nombrado presidente de la región.

Después de la golpiza, el cansancio lo hizo su presa y él se dejó guiar. Cayó en un profundo sueño. La cara de su tío quien fuese su inspiración, suegro y mentor rondaba sus pensamientos, desde hace varios días un recuerdo lo atacaba: su estancia en el palacio babilónico fortaleza de cima monstruosa rodeada por palmeras en miniatura y rosaledas. Allí se tomaban las grandes decisiones que consternarían al mundo. En aquellos días era feliz. Pues, entra en las esferas del poder y su inteligencia, astucia y perseverancia le hace con el control de todos los resortes. Una noche que prometía ser como cualquier otra Al-Bakr por razones de salud le designa como sucesor. El asombro se difundió por el lugar...

—! Despiértate, que debemos hacer cambio de guardia! — los custodios se retiraban como lobos después de haber sofocado a su presa, los que llegaban con la cordura que refleja su entrenamiento militar alardeaban.

— y él que se creía mas fuerte que nosotros, éste miserable debe pagar por lo que le hizo a tanta gente— gritaba un soldado, a éste le correspondía proporcionarle los alimentos al ya languidecido Sadenjic. — Ándale hijo de perra traga o te mueres— y el golpe recibido fue como un estruendo que dejó al pobre Sadenjic inconciente.

A lo lejos se escuchaba a los guardias gritando -¡Vete al infierno!- y en sus ojos continuaba la misma tranquilidad con la que me había mirado días antes. Solemne ante sus 7 captores, se levantó y a pesar de haber sido sobajado recuperó su gallardía de antes -¡El enemigo no verá como me quiebro! Soy Sadenjic, líder de un pueblo, heredero de una tradición y el más férreo defensor del Islam- y el soldado le señaló el lugar donde pasaría los últimos segundos de su existencia. Se paró en el estrado… más que eso era una serie de tablas y metales colocados en forma de cuadro, las varillas con las que estaba hecho, en algún momento pertenecieron a las casas destruidas en Mosul.

Dos verdugos encapuchados sostienen sus manos, él ya casi sin fuerzas forcejea contra ellos, pero la falta de alimento, su mal estado de salud aunados al cansancio que carga desde hace varios años, hacen que ya no sea el roble que fue, su cabello ya no tiene el mismo color ébano que en antaño, sus ojos ahora sólo son el suspiro de lo que significaron en el pasado. Él siempre vestido con su uniforme y rasurado… de ése hombre llamado Sadenjic Huhafa sólo queda el nombre.

- ¡Vete al infierno!- retumba otra vez en el aire. El lazo cae en su cuello, los presentes lo observan sin respeto, los mueve el morbo… Ver como un dictador cae. — Quieren ser testigos de la historia… ¿Y entonces que somos? Estamos aquí viendo como un ser vivo es ejecutado según esto por justicia…El lazo… ese lazo es grande y pesado.

Un hombre cantando el nombre de Muqtada al-Sader, líder de una milicia chiíta ha intercambiado insultos con Sadenjic, antes de que lo ejecutaran, tras ser condenado en noviembre por la matanza de 148 chiítas en la localidad de Dujail, en 1982… aquella matanza, como quisiera regresar el tiempo y no haber estado a su lado… siempre a su lado. Él era el líder, ese ser salvador que nos devolvería lo que es nuestro desde hace años… y juró defenderlo… Pero en su defensa, perdió la razón… se enfermó de poder y de fundamentalismo y nosotros… el pueblo ¿cómo defendernos?... aún puedo percibir el olor de la sangre de aquellos días… la guerra que inició en 1980 y terminó 8 años después… y decía que protegía al pueblo… a estas alturas no sé si creerle… en su ataque de autoridad ordena el uso de armas químicas contra la población curda de Halabja, ¿por que lo hizo? Sólo él conocía sus razones… y quién soy yo para cuestionarlo… yo que sólo le serví de instrumento… uno más de sus lacayos.

¿Cuántas madres se quedaron sin hijos, cuántas familias destruidas, cuántas ilusiones se perdieron sólo por una guerra?... no quiero… no debo recordarlo… y nos llaman asesinos… ¿Asesinos? Pero si son ellos los que desde hace años nos pagan para que les produzcamos armas… los que desde el 21 de marzo nos atacan con sus bombas. Primero fue Bagdad… lo recuerdo por que mi madre murió allí. Y mientras él… Sadenjic huía… salvaba su vida, que diferente se veía en aquel entonces. —

Las burlas continuaron y los insultos a pesar de que los llamados de uno de los funcionarios presentes, al parecer el juez Munir Haddad, que presidió el ajusticiamiento, y a quien se oía decir: — ¡Por favor, no! El hombre está a punto de morir—. Luego se oye a alguien gritar: — ¡El tirano ha caído! ¡Que Dios lo maldiga— mientras Sadenjic cuelga de la soga, ya sin vida.

Pues bien al día siguiente estaba nublado y el sol regateaba unos minutos más de sueño, observé por un instante y pude percibir que las puertas de las casas estaban cerradas. Hacia frío el cual parecía ser desdeñado por la mayoría de la gente; con él me sentía saludable y trataba de olvidar el momento en el que Sadenjic murió ver su cabeza caer al suelo después de haber estado en la horca, es una imagen que no puedo borrar de mi mente.

Ese 29 de diciembre vivirá para siempre en mi recuerdo: sus ojos cerrados, su piel áspera finalmente doblegada, su boca cerrada sus ojos también. Y en el aire la ironía flotaba bajo frases como… ¡Ohh un gran gobernante! ¡Un gran dictador! y la cuenta regresiva no se hace esperar. De pronto se detienen y algunas palabras casi inteligibles emanan de Sadenjic… no se entiende su contenido… se sabe que es ofensivo… y de pronto es retirada la tabla que sostiene a nuestro líder. Y los golpes caen en él como lluvia. Él esta ahí colgando, su cuerpo no es más que un conjunto de huesos y carne que en algún momento dejarán de servir.

Si a mi un iraki sin nombre ni apellido me preguntaran ¿qué puedes decir de él?... podría decir tantas cosas... persona inteligente, astuta y extrovertida. Conocía que su vida corría peligro y se rodeaba constantemente de personas de absoluta confianza, yo entre ellos. Tiene carisma y don de mando y ambos son su fuerza, sabe que posee buena imagen y lo que le gusta al pueblo en cada momento, acariciando niños o rezando son constantes en los medios de comunicación social, lo sé por que él lo ha mencionado.

Los fantasmas del ayer me atacan constantemente... ya no puedo dormir los gritos de las personas caídas en Kuwait, el llanto de sus hijos mientras los acribillaban y el haberlo encontrado cerca de Tikrit, como un perro buscando comida, entre los escombros de lo que fue una ciudad habitada por inocentes. Puedo afirmar que jamás lo vi tan firme como cuando se declaró inocente de los crímenes que se le imputaban terminó por aceptar su condena, pero él no se podía doblegar grita a los fiscales – ¡Soy inocente y no me declararé culpable de los cargos de genocidio y de crímenes de guerra! si tembló pero mantuvo su actitud desafiante cuando el tribunal del primer proceso anunció el veredicto.

La cacería no se hizo esperar… Dos meses más tarde, su hermano y yo uno de sus más cercanos colaboradores moríamos, el método, la horca.

...

2008-07-10T17:49:00.000-07:00

Cual Fausto me escabullo,
y en las letras encuento cobijo,
en los silencios veo mi fin...

Mis labios quieren sentir los tuyos,
mi ser necesita tenerte cerca,
mis ojos se pierden buscando tu pupila,
y yo me hundo entre las letras,
me quemo en mis silencios.

Historia en Rio Sn. Ángel

2008-06-17T17:46:00.000-07:00

La calle se encontraba sombría, muerta, como sobrepoblada de amargura, el paso del tiempo había moldeado sus piedras, sus tabiques y sus pasos. En medio de ella, se podia observar un río seco convertido en parque, puentes enormes lo surcaban, la calle corría en dos sentidos, de vez en cuando las personas paseaban en él.

Allí subida en uno de los puentes, se encontraba una joven de cabello corto, tez clara y ojos de un verde muy intenso. Le gustaba la filosofía, literatura, historia y últimamente la teología, lo que más se podía notar era la inmensa melancolía que habitaba en su alma. Comenzó a moverse con el paso pesado y la mirada turbia, cruzó la calle y caminó dos cuadras. Todo carecía de sentido, como si en un cierto modo, el tiempo se hubiera detenido fuera de ella.

En su cara se dibujó una leve sonrisa cuando observó en la banqueta a un gato muerto, mismo que parecía yacer ahí desde hace varios días. Su aspecto se podía comparar con una imagen dantesca: los ojos podridos se le salían del cráneo, la carne pestilente y los huesos amarillentos marcaban el aire con el putrefacto aroma de la muerte.

Fue entonces cuando Rocío comenzó a recordar aquella noche en la fiesta del colegio, en la que Ralfo, uno de sus compañeros, el cual era conocido por ser grotesco e imperativo, habia abusado de ella. A su mente llegaban cual cascada las sensaciones que se manifestaron en ese momento: sus quemantes manos sobre la piel, la impotencia al sentir sus golpes, el aliento en su cuello (y el asco era cada vez mayor)... la secuencia que siguió fue ella gritaba despavorida ¡Abran, abran me quieren matar!

Sin embargo ninguno de los presentes se inmutó, le dolió sentirse humillada por quienes consideraba sus amigos. Alcanzó a escuchar entre el murmullo los comentarios que hacian acerca de ella:
- Mírala, lo más seguro es que ella lo provocó y ahora llora la muy mustia...

Se percató entonces de que como ya no la necesitaban comenzaron a insultarla, ignorarla tomando como pretexto el ultraje. La mañana siguiente el sentimiento de culpa fue más fuerte, al acudir al Ministerio Público y levantar el acta, mancillando más su ya quebrantada integridad mediante los exámenes realizados y las hirientes palabras del juez:

- ¿No habrá sido culpa suya?
-Seguramente usted comenzó y ahora viene como víctima...

Rocío se paró y observó por un momento, siguió después su camino para regresar al puente. La memorias la obligaron a llorar, secó sus ojos con el suéter a rayas que llevaba puesto y al llegar al puente se sentó en el barandal. Miró al cielo, ya era de noche, la osa mayor se encontraba justo sobre su cabeza. Escuchó el murmullo de la vida, los coches a lo lejos, las luces de los faroles, las errantes nubes, el aullar de los perros. La vida, esa vida que seguía, que seguiría aun sin ella. Sacó de su bolso un lápiz labial, un delineador y una polvera.

Se miró detenidamente en el espejo, pintó sus labios, delineo de negro sus ojos al instante en que pensaba:
- Hay que salir bien, depués de esto seré recordada... Recordada...

Instantes más tarde, el sonido de un balazo y un grito cortado y muerto. Por un segundo todo pareció detenerse... luego la vida siguió su curso... A la mañana siguiente en el noticiero se dijo:

-Joven artista, de carrera prometedora llamada Rocío Goffé, se suicidó ayer cerca de la avenida Rio San Ángel, sus obras serán sacadas de las galerias por miedo al amarillismo...
... Seguiremos informando...

...Inercia...

2008-05-17T12:11:00.000-07:00

Como todo buen adolescente su vida era un conjunto de habitaciones vacías. También el lugar que ocupaba en el hogar familiar parecía de hotel. Era pequeño, frío, gris, todo metódicamente desordenado. Por las noches prefería garabatear en pequeños papeles, en recibos viejos, en hojas sucias, en las paredes altas con techos empapelados. En esos momentos de la noche se acomodaba en los rincones del espacio, la luz se convertía en oscuridad y las sombras de las esquinas en luz de farol callejero; y de pronto se encontraba dejando parte de sí en los papeles.

Jueves. El reloj marca las 4:30, desde su cuarto ubicando en el último piso del edificio, ve pasar su vida. Cada uno de los objetos en la habitación mantiene el suspiro anhelante de los sueños. A través del ventanal observa el movimiento de un árbol, éste se deja llevar por el viento… es entonces cuando se da cuenta de la monotonía en la que se ha envuelto. El entorno gira a una velocidad insospechada y él simplemente suspira… No entiende en qué momento todo se terminó. Sí siempre ha destacado como buen estudiante… pero en aquel instante, cuando una gota de lluvia roza su piel todo su mundo se derrumba se da cuenta de que ha sacrificado parte de su alma:

… Camino con corazón… son las palabras que resuenan en su mente al compás de los segundos… pero cómo saber que hago lo correcto, cómo compensar a mi alma mientras se que me traiciono, cómo acabar con esta duda… Desde hace un tiempo el mundo se me presenta efímero… ahora entiendo cuando en alguna ocasión escuché… “las palabras dichas al viento son olvidadas”…

De pronto se encontró revolviendo sus viejos papeles para encontrar una respuesta a la pregunta que jamás se había planteado, pero que persistía en su mente como cruel espectro … sí se sentía sólo, había notado que el ritmo del mundo le había robado su sonrisa… Son tan pocas y especiales las personas que a menudo nos dejan compartir con ellos una sonrisa que a menudo se les extraña… pensaba mientras iba en busca de ilusiones y nuevas ideas… contemplando las nubes ostentadas en una vieja fotografía… unas con forma de perro, dragón o algún palacio… otras sin una previamente establecida.

...

2008-05-16T14:54:00.000-07:00

El aire ha de suspirar tu nombre,

Y yo he de observar como se esfuma,

Escribiendo unas letras en un sobre

Creando mi mundo en una pluma…

Si la luna dejara de alumbrar la noche,

Si las estrellas se negaran a decorar el firmamento

Sólo quedaría el recuerdo de una voz que fue,

Y de la ilusión que se esfumo en el fin de los tiempos.

... El deseo nunca se satisface...

2008-05-16T14:51:00.000-07:00

Se levantó temprano como de costumbre, pues sentía que algo de su vida se escapaba lentamente cuando se despertaba tarde. Así usualmente comenzaban los días de Aridahi Quijana una joven de cabello corto, con la tez clara y los ojos de un verde muy intenso, mismos que denotaban que era una intelectual capaz de beberse los libros en un solo día, le gustaba la filosofía, la literatura, la historia y últimamente la teología, pero lo que más sobresalía en aquellos ojos era la inmensa melancolía que cubría su alma sin embargo se encontraba llena de ilusiones en las que se imaginaba realizando proezas que serían recordadas siempre.

Pues bien, el día estaba nublado y el sol regateaba unos minutos más de sueño, Aridahi observó por un instante asomada a la ventana y pudo percibir que las puertas de las casas estaban cerradas. Hacia frío el cual parecía ser desdeñado por la mayoría de la gente ella en cambio lo disfrutaba.

Miró su reloj y se dio cuenta que las manecillas marcaban las 7:30 hrs. tiempo de ir a dejar a su pequeña hermana al Colegio. Se acercó lentamente al pequeño buró que se encontraba junto a su cama tomó las llaves de su carro y se dispuso cumplir con la tarea encomendada. Después de un rato regresó a su casa y al sentarse a la mesa cuando estaba a punto de darle un trago al café el olor la transportó a la época en su vida cuando ella asistía a la preparatoria, en ese momento pasaron por su mente las actividades que ella realizaba unos cuantos meses atrás, fijó su mirada en un florero y recordó como era su vida.

Su día empezaba normalmente a las 6:00 am, se bañaba y se vestía con un pantalón de mezclilla azul, una blusa de algodón y sus zapatos negros. A medida que transcurría el tiempo se dedicaba a hacer sus tareas, estudiar para poner al corriente sus conocimientos adquiridos el día anterior en la escuela. Sin embargo, sus pensamientos divagaban en la eterna duda de saber si su alma se encontraba en un remanso de paz, cuando algún pequeño incidente llegaba distorsionar aquella tranquilidad, la modificaba, la confundía, llegaba hasta revolotear su universo y de nuevo con la última expiración regresaba la calma. Vivía en un ciclo constante de emociones tan profundas, lastimeras y a la vez las sentía tan bellas, tan suyas, que obligaban a su espíritu a volar y sentir cerca de ella, un tiempo y un espacio tan distantes entre sí, mismos que evocaban a su alma a pensar, a ser y a actuar por sí misma; envolviendo todo en un misticismo lleno de magia e ilusión, el cual la envolvía, la elevaba a las alturas y la unía al ser infinito por medio de la noche, sin embargo la dejaba caer al suelo súbitamente al despuntar el alba.

Sólo al momento de comenzar a escribir, se daba cuenta que podía plasmar en las expresiones más obscuras que la vida es un sueño y que a su vez éste puede convertirse en su existencia. No percibía que su presencia tuviera sentido alguno y constantemente se preguntaba ¿Quizá la vida no tiene razón alguna y solamente es el reflejo de lo que fue y jamás regresará?

Escenas trágicas llegaban a su mente al compás de las palabras, pero todo seguía igual, luz y obscuridad se juntaban y entrelazaban, dando como resultado la explicación exacta de lo que es melancolía, la soledad y el ímpetu de hacer y no lograr lo deseado marcaba su alma de una manera indeleble. Por lo que a cada instante describía en sus escritos lo sentido al estar cara a cara con la muerte. Detallaba un lenguaje de silencios, mostrando al alma de poeta encarnada en cuerpo y sentimiento. Y con su entendimiento sumido en estos pensamientos anotaba en su libreta:

“En la piel se lleva encarnada el alma del poeta enardecido, del cual fluyen las palabras como si fueran aire y las ideas bajan como musas desde sus altas nubes al caer la noche sin embargo emigran al despuntar el alba.”

Y continuaba escribiendo hasta que las manecillas del reloj marcaban la 1:30 de la tarde tiempo en el cual de debía ir a la escuela. Salió de su casa y comenzó a caminar con el paso pesado y la mirada turbia; cruzó la calle solitaria y recorrió dos cuadras. Todo carecía de movimiento como si en un cierto modo el tiempo se hubiera detenido fuera de ella.

Su mirada se detuvo por un momento en un pequeño niño que se encontraba cerca de allí en medio de un campo de hermosas flores, lo que llamó su atención fue el fabuloso cuadro apreciable por todos los sentidos y admirable por los sentimientos y entonces escribió lo que su alma sentía y se preguntaba en aquel momento: “¿hace cuanto que no lloras? Se llora al estar emocionado, se llora al estar muy enojado, se llora de dolor y también por estar enamorado.” Y aquel niño que llamó la atención de su mirada, sonrió y Aridahi pudo sentir que las flores tan bellas no lo entendieron, y a esto escribió: “¿Cuántas cosas que vemos a diario no entendemos?”

Comprendió lo que le pasaba se resistía a sonreír y al sentir como las flores le correspondieron al niño por haberlas enseñado a sonreír mostrando más intensamente sus colores supo que la sonrisa es la fuente creadora de energía volvió a tomar su cuaderno y escribió: “Son tan pocas y especiales las personas que nos permiten compartir con ellos una sonrisa que a menudo se les extraña”

Continuó caminando y llegó a la escuela con el pensamiento en cual estaba absorta desde su encuentro con aquel niño, ¿por qué durante tantos años se había negado a sonreír? No lo sabía pero el sentimiento de liberación que cubrió su alma la tranquilizó.

Ya en la escuela acudió a sus clases, la primera a la que se enfrentaría aquel día era Historia materia que a ella le agradaba mucho por presentarse allí la oportunidad de conocer otros tiempos y maneras de pensar, la segunda y tercera sería Matemáticas materia que consideraba pesada y aburrida, cuarta y quinta Literatura estas dos horas eran las que más disfrutaba por que en ellas dejaba volar a su espíritu creador, sabía que consagraría su existencia a escribir pues era lo que la llenaba de vida, le daba sentido y le inculcaba el valor; le gustaba ver como de sus manos y cerebro brotaban historias a las cuales las palabras daban vida, lo que ella buscaba en el universo que se había creado en el mundo de las letras era o pretendía ser la búsqueda del hombre por el hombre mismo, es un intento de ello si lo encontraba estaría bien si no llegase a encontrarlo, seguiría en la lucha hasta lograr hallarlo al paso del tiempo conociendo nuevas cosas, ideas, hombres, sentimientos libros y todos aquellos elementos que la condujeran al fin buscado.

En la sexta hora tendría Biología, materia que también encontraba interesante por en ella se explicaban procesos y teorías que contribuyeran a descubrir las interrogantes que aquejaban su existencia y aumentar su inquieto afán por aprender sobre la perfección de la naturaleza.

Mientras leía y meditaba acerca del verso que había atraído fuertemente su atención, el timbre de salida había logrado sacarla de aquel pensamiento, observó con atención su reloj. En él las manecillas marcaban las 8:45 pm. Tiempo en el que debía dejar el colegio, estaba cansada comenzó a caminar hacia la puerta fue entonces cuando vio que habían llegado por ella.

Abordó el coche con calma, saludó cordialmente con un “Hola, buenas noches” y no volvió a hablar ya en la puerta de la casa con la voz muy baja y casi imperceptible se alcanzó a distinguir entre el silencio un tenue “gracias” bajó del auto y ascendió por las escaleras con el paso pesado como si nubes de tormenta aquejaran su alma mientras se preguntaba:

“¿Cómo se retoma el ciclo de toda una vida?¿Cómo seguir adelante empiezas a entender, que no hay regreso posible?” El destino es una barrera difícil de librar, a sus 19 años no alcanzaba a entender que sucedía, esa adolescencia que ahora abandonaba y con ella la escuela. Ella deseaba más que otra cosa escribir, dedicar horas a las musas, no descansar buscando aquella palabra que formaría el entorno perfecto. Pero en el fondo sabía que no sería así. No podría seguir un camino que la llenaba de fuerza, se lo había prometido a su padre… “Cuando yo muera sigue mis pasos y recuérdame siempre”… ¿Cómo negarle algo al ser que le había dado la vida?… No podía, no debía… aquella noche marcó su destino…

Ahora más que nunca sería imposible librarse de él, lo había jurado ante su lecho… Desde el descanso de la escalera se alcanzaba a ver la habitación que había pertenecido a su padre, todo parecía inmóvil, como si el tiempo no hubiera pasado, pero él se encontraba presente en todos los rincones del hogar… De pronto su madre se acercó…

- Toma hija, el dije de tu padre, el quería que tu lo portaras… Cuando te fuiste cayó enfermo… la luz de sus ojos se esfumo… y no volvió a ser el mismo… te quería cerca… te quería…

De pronto se encontró escribiendo: La muerte viola a la vida. La transgresión es padecida, vivida y contada desde mi voz, soy yo la que he sido transgredida. No puedo decir que no, pero al aceptar su petición y cumplirla he sido violada, maculada, tocada y transgredida… sólo sé que los ojos de las piedras son sus ojos…

Se encontraba en el estudio alimentando sus ideas. Un encargo del Museo del Prado había llegado a su puerta: terminar un busto que en antaño había comenzado su padre… Ella, el yeso y el recuerdo en la misma habitación, la sensación de sacrificio invade el lugar. Al paso de los años aprendió a considerar al arte más que un deleite una religión y todo lo que ésta mueve implica la paradoja de una regla que admite su mismo quebrantamiento regular en ciertos casos… pero era imposible… la muerte selló el pacto entre el padre, sus piedras y Aridahí. Su unión no había sido voluntaria… siempre teñida por la súplica de un hombre agonizante… no dejes que la magia se apague… no lo permitas.

Se entregó completamente al encargo, sólo una idea permeaba entre las neuronas agonizantes “debo terminar para que esto muera… su fantasma no me perseguirá más”… De noche cuando nadie la veía lágrimas corrían por sus mejillas en recuerdo de la vocación pérdida y de los sueños que había dejado de cumplir…

La redención del alma de su padre reflejada en sus obras y el reclamo de sus derechos, irrumpiendo bruscamente en sus sueños… los ojos de las piedras son mis ojos… repetía incansable, no la dejaban continuar… al paso del tiempo perdió el apetito, dejo de sentir. Recordó por que lo hacía… Debía eximir aquella noche… sacar de sí el recuerdo de su padre sobre ella… no quería recordar… le bastaba la idea de cumplir con su mandato para creerse libre…

Y de nuevo recurre a su libreta como una alabanza a la desesperación, como el canto de alguien a lo largo del desierto… como el grito mudo en una larga noche: Ya he sido tocada por la muerte, por el sexo, por mi padre. Así me siento. He de abandonarme a mi destino, dejar que todo fluya como esta marcado y no luchar más si el vampiro sediento ha de alimentarse de mí que lo haga, siempre he sido su carne… Al fin de cuentas en algún momento este suplicio ha de terminar… y en un arranque de furia cerró su cuaderno… lo botó como despojándose de un gran peso.

De pronto la belleza de las piedras se vuelve el fuego purificador. Día y noche se le ve trabajar. En ocasiones pareciera que ha perdido el sentido… se le escucha repetir… sus ojos, los ojos de las piedras son los ojos de mi padre… él me ha heredado su vida, él me ha hecho ser y sentir…

Pasan los días… la obra cobraba día a día más vida, el fantasma de su padre se apoderaba cada vez más de ella. En sueños la consumía, la poseía… recorría su piel con el aliento que despertaba en ella miedo y sumisión, sus piernas se entrelazaban y lo único que podía hacer era ceder. Cada vez que cerraba los ojos la figura de su padre se encontraba allí firme, como en antaño… una presencia abrazadora… ahora debía confesarlo… después de que él había abusado de ella… ella lo deseaba… su cuerpo se lo exigía… sí era un sacrificio… pero terminó por acostumbrarse…

Y regresa religiosamente a su cuaderno: Debo intuir que la única manera de vivir para el espíritu de mi padre es la lujuria, a partir de mis sueños, el acto de tomarme en exceso, de mancillar la inocencia que en antaño perdió. No puede oponerse a la vida, el hecho de tomarme… sólo fue una condena, sino una recompensa para el culpable… y ¿dónde están mis sueños?… los he dejado a un lado…

Su destino se ha cumplido, ella no podrá volver a escribir, el término de la obra y su exposición no cambia nada, únicamente reafirma lo ya sabido. No puede hacer nada más, ahora padre e hija convergen en el mismo busto… sus nombres jamás se separaran, ella debe aceptarlo y esto da continuidad a su condena.

Antes de recibir el telegrama en el que le informan que debe concluir la obra de su padre, se siente orgullosa de su pureza, de su mundo interior… pero ahora ya no queda rastro de esa joven sólo prevalece el estigma de la transgresión.

... En silencio...

2008-05-16T14:20:00.001-07:00

Ella ya no se encontraba allí, se había ido… había dejado todas sus cosas, sólo se podía sentir el viejo caminar de las historias que tantas veces se habían dado cita en aquel lugar. Todos guardaban silencio, no había persona alguna que se atreviera a levantar la voz, un lamento por ella, dijo algún desconocido.

Y las lágrimas brotaron como cristales de sus ojos, pequeñas piedras donde se encontraban contenidos trozos de su alma. No se detenían, se sentía incapaz de cerrar esa etapa de su vida donde todo fue alegría. Con miedo avanzaba hacia la obscuridad más profunda, ¿pero cómo evitarlo si su ser era quien se lo exigía… Su nombre era Luz, o en algún momento fue llamada así, ese fue el mote que sus padres le dieron al nacer. Pero ahora irónicamente ese pequeño vocablo de tres letras era lo que le faltaba a su vida. Siempre de negro, ocasionalmente de gris…

El día en que por propia mano alcanzó su último suspiro todo corría como de costumbre, el perro ladraba, la tetera silbaba… y ese sonido rompió en dos su alma, no por el tono que hubiese podido alcanzar, sino por la soledad que implicaba aquel momento. Se encontraba sin compañía alguna, esa sensación le agradaba, instruía a su alma a observar cada instante, el ligero vuelo de un insecto, el sutil pasar del polvo ante sus ojos, la manera en que cada gota de lluvia se precipita en el cristal después de haber pasado la tormenta y se dedicaba a ensoñar.

“Las palabras en el viento son olvidadas” pensaba. Así que le dedicaba su existencia a escribir, ¿pero en que momento el hastío llegó a su vida? Nadie lo sabrá ahora, nadie puede saberlo ahora… el ataúd yace ahora con su cuerpo inerte en el Panteón Ingles, ingerir 500 miligramos de sulfuro surtió el efecto deseado…Antes de dar el paso final con letra temblorosa y la marca de una lágrima redactó unas cuantas líneas:

“Este es mi momento, este es mi final, el deseo de autodestrucción me consume a cada instante, perdón a todos los que defraude, pero la luna me atrae, soy un ser de la noche que fue invitado a compartir con la luz del sol y no se sintió a gusto… a todos gracias. Dudo que comprendan por que estoy haciendo esto… pero no pretendo que lo hagan… simplemente me uniré al ser infinito en la negra noche para poder crear… anticipada llego mi libertad a la vigilia y corta la duración del sueño” Ahora se le extraña… sin embargo jamás se sabrá qué fue aquello que empañó su alma de poeta, quizá la enfermedad del mundo… quizá simplemente el pensarse completamente inútil.

... Un soñador...

2008-05-16T14:19:00.000-07:00

De su obra Noches Blancas...

Los estereotipos son extrañas etiquetas, las cuales influyen en la percepción de las personas. Es fácil imaginar la vida de un escritor como un montón de hojas, que han ido tomando la forma de timidez. Al paso de los años se ha llenado de experiencias, las cuales le han marcado un sendero solitario, allí libera su alma se siente libre y se dedica a soñar. Vive en San Petersburgo, se reconoce como persona sensible a la que el más mínimo cambio en la estructura modifica su ser y es un gran conocedor de la ciudad, camina por sus callejas sin apuro alguno.

Al llegar a la puerta del hostal, vemos que el tiempo ha moldeado el escenario, sus piedras, sus tabiques hasta sus pasos. Cada grieta describe como ha pasado el tiempo; al cruzarla, todo parece igual a como estuvo un día anterior; pero los muebles, las paredes verdes y mugrientas, los grandes ventanales, las cortinas con sus figuras multiformes y cada objeto que se encuentra en este espacio, nos muestran su ensoñadora esencia.

Le preguntamos sobre su último libro y una lágrima empaña su mirada, en el cual habla sobre la relación entre un hombre y una joven que se conocen en un canal. Se lo dedico a ella, nos dice mientras de su saco ya lastimado por el tiempo saca un pequeño trozo de papel. Él tiene 26 años y dice que nunca ha sido amado y nunca ha estado enamorado, solo en sueños. Cree que nadie lo quiere. Se ríe de si mismo porque dice ser su propio enemigo por no acercarse a las mujeres ni hablar con ellas.

Al comenzar la charla nos ofrece una serie de cuadros en la capital de San Petersburgo en los que, ensueño y realidad se confunden como proyecciones que son, en efecto, de la ardiente imaginación de un soñador. Inquilino frecuente de sus moradas novelescas, cree que quizá sea encarnación de una faceta espiritual. Se reconoce como un enemigo de cuanto hay de ruin en la vida cotidiana y pronta a resarcirse de tanta mezquindad, se deleita con los manjares insustanciales de una fantasía delirante. Sus confesiones son las noches blancas que dan luz a una obscura vida.

Continua jugando con en escrito y recuerda entre suspiros esas cuatro noches, en las que tocó la gloria, el hecho de tenerla cerca, esperar el ocaso para que ella apareciera. Con un nudo en la garganta y el ánimo cansado nos cuenta como su mundo se transformó con la llegada de Nástenka. “Yo presentía que algo sucedería esa noche, una como tantas otras en las que me dedicaba a ponerle nombre a las estrellas y a platicar con cada una de las casas, pero me sentía raro.” y entre sollozos menciona “y allí estaba ella, sus ojos se encuentran húmedos… sé que ha llorado.”

Señala en un tono más ameno, que la siguió, al principio con paso ligero y luego más rápido. De pronto guarda nuevamente el papel con el que entretenía sus manos, sus ojos se pierden en el vacío. Alude al momento en que la alcanzó mencionando que “otra persona se encontraba allí, pero yo jamás había platicado con alguna mujer”. Por su fina manera de hablar y moverse se nota que él es muy tímido. Cuenta que desde el principio se agradan y empiezan a hablar.

Confiesa con melancolía que se acercó a ella porque estaba sola y llorando y él se sentía feliz. Con un tinte de inocencia recuerda que prometen verse al día siguiente pero menciona que en ese pacto existió una condición: “No debía enamorarme de ella debía, ser solo una amistad. Ella empezó a confiar en mí, lo supe por que al día siguiente me diría un secreto pero debía conocerme mejor.” Manifiesta una extraña lucha interna mientras platica con nosotros, exterioriza que su historia lo conmovió: platicamos de muchas cosas, ella supo todo de mí que soy un soñador, un hombre raro que vive en la sombra, sin amigos, risas, bromas o temas alegres, que vivo en San Petersburgo rodeado de libros mi única compañía es mi ama de llaves, yo simplemente alcancé a indagar algunos detalles que vivió prendida a su abuela durante dos años por la pérdida de sus padres y que en algún momento de su vida sintió el amor, un amor que aun recordaba.

“Su voz era como el trinar de las aves, al mencionar su nombre, su mirada la de una soñadora parecida a mi. En aquel instante yo repetí varias veces soy un soñador y que he creado mi vida por mi propia voluntad, de pronto salió de sus labios un calla, con tus palabras quedo absorta. Le respondí en aquel momento que toda mi vida había guardado esos vocablos para un momento tan sutil como en el que me encontraba” y su voz entrecortada pedía que tomara un trago de vodka, con el fin de aplacar el dolor en la herida que los recuerdos le producen. Le preguntamos si desea continuar con la entrevista, pues se observa cansado, él menciona que si, pero que debe reposar un rato, hablar sobre el contenido de su nuevo libro le lastima un poco, pues afirma que no ha podido olvidarla, nos repite que… “lo he escrito para poder recordarla… se lo dedico a ella, pues en sus páginas he de contar nuestra historia”

A las cinco de la tarde la plática se reanudó, se nota más tranquilo y nos dice con resignación que se considera una persona solitaria, pues no es querido, es por eso que se dedica a ensoñar con amigos que nunca tendrá. Al paso del tiempo me he acostumbrado aclara con firmeza. Las palabras fluyen como si las ideas fuesen ríos y al hablar de la relación sugiere que no querían separarse, y el recuerdo de una Nástenka llorosa y pensativa nubla nuevamente su mirada. Comenta con un dejo de ironía que sería triste envejecer sin haber vivido, hasta sin haber sufrido. Y exhala en un suspiro… “Mi vida es un sueño y no puedo apartar de mi su imagen, han pasado ya varios años y yo sigo prendido de ella. Saber su historia conocer los misterios de su alma…yo era su amigo”

Con una luz de ilusión en sus ojos y como buen conocedor del lenguaje, nos envuelve con su plática, le emociona hablar de ella y lentamente nos cuenta la historia de Nástenka. Señalando que sus padres murieron cuando ella era joven, que aprendió francés y terminó sus estudios a los 15 años. Antes de que él la conociera vivía con su abuela, la cual se encontraba ciega y dejando escapar otro suspiro menciona que cierto día llegó un inquilino a la casa de la anciana. Al mencionar estas palabras se levantó del asiento donde se encontraba y se dirigió hacia una pequeña mesita donde se hallaba una jarra de agua y dos vasos, lentamente lleno ambos recipientes hasta la mitad.

Después de sorber un poco de Vodka, continuó: “Sus palabras eran sinceras, estaba desesperada y harta de vivir pegada a su abuela, ella quería casarse con él, quería escaparse con él a Moscú, él se iba a ir por un año a allá, pero según mencionó debía dejarla y regresaría en un año, ella aceptó y precisamente cuando 365 días habían pasado la conocí y se refugió en mí. Nos encontrábamos en el mismo lugar en el que tiempo atrás, la ahora dueña de mis sueños había jurado amar a otro, ella lloró y yo juré ayudarla, le propuse escribir una carta para aclarar su situación con aquel desconocido, pero en ese momento, he de reconocerlo nos encontrábamos felices de que nuestros caminos se cruzasen, pero yo en el fondo sabía que todo seria efímero.” Recuerda mientras mantiene su mirada fija en su copa de licor.

Aquella tarde ese ser soñador nos descubrió su alma y nos dejó ver que aún esta enamorado de Nástenka, aunque esa extraña relación sólo duró cuatro noches, comenta que él se encontraba consciente en todo momento de la situación que se vivía. “Si llueve no nos veremos, no vendré. Ese día fue el más lluvioso que yo he podido recordar, me encontraba ansioso por verla, pero en el fondo sabía que ella se encontraba con él, no pude conservar intacta mi promesa, más ella así lo creía… para qué mentir, jamás pude verla como una simple amiga y ella decía que yo era encantador… y yo lo creía todo a pie puntillas…” con estas palabras pretende cerrar un ciclo.

Otro recuerdo llega a su mente y nos lo expresa “me consideraba un buen amigo y yo debía entregarle la carta al otro, pasaban las horas y aquel no llegaba yo animaba a Nástenka diciéndole que era muy temprano para que llegará, apenas había recibido la carta por la mañana… pero en ese momento ella lloró y mencionaba que me quería a mi… era a él a quien amaba… yo ya no podía mentirle, sabía que yo me había enamorado… en ese momento ella bajó su mirada y sus palabras me penetraron cual cruel daga mencionó que si alguna vez amaba a alguien y ella me correspondía seriamos muy felices…” en este punto lágrimas corrían por sus mejillas como si fuesen cristales y él intentaba apaciguar su dolor, se notaba afligido, pero la charla continúo. “Ella me decía que estaríamos unidos, pero yo sabía que la unión sería entre la mujer que hacia presa al amor de sus encantos y aquel inquilino que se tardaba en llegar” mencionó mientras recuperaba la calma y su voz recuperaba la fuerza perdida.

Un brillo de esperanza iluminó sus ojos cuando le preguntamos por la última noche que había pasado con Nástenka, “intenté consolarla –dice sin remordimientos- la habían herido y era mi deber ayudarla, en ese momento tome fuerzas y le dije que la amaba, ella fingió. Sin embargo, fue la única vez que la sentí ligeramente mía” recuerda que se dijeron muchas cosas esa noche hubo llanto, arrepentimientos y una confesión “ella me dijo es a ti a quien amo, pues eres generoso y noble… hablamos de nuestra vida juntos, pero ese instante de felicidad no podía ser eterno, llegó el y como imán ella corrió a sus brazos, luego regreso a mi lado, me besó y jamás la he vuelto a ver” y rompe en llanto.

“Hablar sobre el libro abre heridas de antaño” y sigilosamente saca el pedazo de papel con el que jugaba al principio de nuestro encuentro. “Es su última carta -nos aclara- en ella me pide que la perdone por todo lo que me ha hecho sufrir, me agradece haberla amado cuando ella lo necesitaba y me pide que sea su amigo” ríe y recuerda que fue el ama de llaves quien se la entregó, al mirar la carta en sus manos, menciona que ésta fue portadora de una noticia que lo desplomó, Nátsenka se casaba con el hombre que la alejó de él y decide no molestarla más.

En sus ojos se encuentra la melancolía de un pasado en el que fue feliz, el tiempo siguió su curso y había llegado el momento de marcharnos, el autor se aleja, se despide de nosotros dejando la reflexión que ha marcado su vida “si he cambiado desde el momento en que la conocí y esa transformación me movió a escribir el libro que usted tiene ahora entre sus manos, ya conoce las razones que me orillaron, pero mi duda sigue en el aire, pues no hay quien se anime a contestarla ¿No vale un momento de felicidad toda una vida?” y con su sutil encanto se despidió de nosotros.