jueves, 17 de diciembre de 2009

Una Delicada Mariposa...



La noche del 24 de noviembre manga y vampirismo impregnaron cada rincón de Donceles 66. Sir Integra Fairbrook Wingates Hellsing, volvió a hacer su aparición. Fría y distante, con el toque inglés y la gabardina beige que la caracterizan dirigió en nombre de Eve Gil la presentación COSPLAY de Sho-Shan y la dama obscura de SUMA de letras.

Acompañada de Alucard, minuto a minuto la invitación a entrar en el pequeño departamento situado en la Colonia Nápoles para conocer la historia de Luisa y viajar hacia el Japón de la Era Heian, se hacía más tentadora. El elixir sangriento se fue agotando lentamente.

Mientras repartía hostias bañadas en vino, Enrico Maxwell esperaba atacar. De pronto, las palabras se convertían en mariposas y Violeta de 11 años, contaba a través del Manga su tragedia familiar y el mundo que su madre (quien padece amnesia desde hace una década) ha fabricado para ella y su hermana Luisa, de 4 años, quien padece Síndrome de Asperger y fue acusada de matar a su mejor amigo del kínder.

La milenaria lucha entre el bien y el mal cobró vida. Murasaki Fujita, inmersa en su mundo, dibujaba. Integra y Enrico se enfrentaron, Alucard defendió a su señora. Sin embargo poco a poco regresó la calma. Explicaciones sombre anime fueron expuestas por los presentadores invitados, Yagami Light entre ellos.

Así la noche se llenó de sangre, dejó en el ambiente el frío inglés y una historia donde se unen el mundo del manga y la realidad.

martes, 15 de diciembre de 2009

Reflejo

... Querer volar,
y que sea limpio,
sin riesgos...

...Querer saber,
pero que no te mate,
ni te quite la ilusión...

Los escritos más bellos,
duelen,
allí se deja el alma
y se respira al autor...

Quizá quieres volar,
sólo caes,
callas, te ha dolido
y marcado estás...

Quizá ese sueño...
no sea más que la ilusión perdida
o el futuro que se anhela

... Se debe levantar silente la mirada y esperar...

lunes, 30 de noviembre de 2009

No me preguntes como pasa el tiempo (José Emilio Pacheco)

A manera de pequeño homenaje...


En el polvo del mundo se pierden ya mis huellas

Me alejo sin cesar

No me preguntes como pasa el tiempo.


Li Kiu Ling traducido por Marcela de Juan



Al lugar que fue nuestro llega el invierno

y cruzan por el aire las bandadas que emigran.

Después renacerá la primavera,

revivirán las flores que sembraste.

Pero en cambio nosotros

ya nunca más veremos

la casa entre la niebla.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Felino

Dos felinos al centro de la imagen, uno es alumbrado por el sol mira al que tiene enfrente, se encuentra a la defensiva las patas tensas, su cola levantada. La otra figura nos da la espalda también se observa elastica, estetica, como si su plastica figura pudiese plasmar su huella, sabemos que ve al otro felino. Por la posición de sus cuerpos uno defiende territorio y el otro llega como intruso. Las sombras indican que ha pasado el medio día. Por el movimiento se ha levantado una tolvanera.

miércoles, 14 de octubre de 2009

... En un sueño...

...Te sabes delagada, caminas, ves las luces del infinito sujetarse unas a otras sin parar. No dudas, no temes, no cantas, no lo piensas y sin más comienzas a escribir sobre qué... ahora no importa. Tú sólo sueltas tu pluma y esta se deja guiar por tu mano, esperas que los minutos pasen y no te cansas... no dirás nada. Aquel rio se torna de mágicos colores una mañana de verano con placer metes tu cuerpo en él. Te bañas, respiras... cada una de las moléculas del agua se impacta contra tus poros en una extraña danza que te hace soñar con el verso que te han pedido en aquella mistica sonata... escribir por escribir. De pronto una piedra cae, de ella salen alas,luego una pierna seguida de un pie... todo desemboca en una extraña imagen que calla y se va como negando su ser y esto figura una novela. Quieres decir algo pero no sabes que... miras detenidamente al árbol que poco a poco se acerca a ti...

sábado, 10 de octubre de 2009

Sueño Dirigido

Si te vas, que tu sendero no te lleve
Al encuentro infinito con la estrella,
Si te vas, sólo espero que tus alas maduren
Y regreses a casa.

Entregó su alma,
su sangre se convirtió en tinta
Por ello escribe… para ver si un día al fin lo comprendemos.

Llego a casa. Junto al ventanal encuentro un pequeño cuadernillo. Con curiosidad tomo el objeto que ha logrado llamar mi atención. Grafía a grafía el enigmático relato logra recrear imágenes que han sido cuidadosamente seleccionadas. A simple vista es un par de hojas que ha ido tomando forma bajo cualquier nombre en algún lugar del planeta.

Has nacido un 10 de octubre de 1983, en algún hospital de la Ciudad de México. Conforme creces escuchas… Cómete tus verduras, no rayes las paredes, recoge tu cuarto, no toques, haz tus tareas, no brinques en la cama, estate quieta, no tires el agua, amárrate las agujetas, no le contestes a tus maestros, ya no leas esos libros, no llegues tan tarde… Los médicos indican que por el momento eres una niña sana, eso nos da gusto, pasan los años y cuando ingresas a secundaria esa situación cambia, de la noche a la mañana te encuentras en un mundo desconocido y las indicaciones regresan… cómete tus verduras, no comas sal, tómate tus medicamentos, dialízate… No entiendes en que momento todo se derrumbó, qué sucedió mientras paseabas por la Tierra Media, te estremecía la muerte del Príncipe danés, no logras completar esa imagen, no te interesa, sólo quieres respuestas… te sientes atrapada entre esas cuatro paredes y escribes, no puedes dejar de hacerlo, ahora la tinta es tu aire y el papel tu alimento… entre tus apuntes encontramos esta pequeña anotación.
¿Dónde están los árboles entre los que disfrutabas un día de primavera? Crees que eso ha quedado atrás ahora tu paisaje lo conforman bolsas de diálisis, mesas, monitores, tripies y metricets.

Tus amigos del colegio te abandonan, aprendes a subsistir en un eco de fantasías, Córtazar, Quiroga, Monterroso, Borges,… entre muchos más se convierten en tus confidentes. A ellos les confías aquellas lágrimas que contienes cuando la familia se encuentra cerca. Anhelas despertar. Sigues tu camino, los resultados de laboratorio empeoran cada vez más. Sigues sin comprenderlo… no importa en algún momento te resignarás. Las manecillas no se detienen y no lo harán.
21 de septiembre de 2001. A lo lejos sientes el frío del quirófano… ahora no sabes nada de ti, pasan varias horas, recuperas el conocimiento, no puedes hablar, no quieres hacerlo, un halo de tranquilidad te invade, vuelves a dormir. Poco a poco recuperas la energía y esperanza perdidas.

Vayamos más adelante ¿te parece? Ahora tienes 26 años, has regresado a la escuela, conoces gente nueva, el miedo sigue latente pero no importa, has de seguir, lo que inició como un hobbie, pasó por terapia, se convirtió en adicción, ahora es tu forma de vida.

Dejas las hojas junto al ventanal, donde las encontraste, las imágenes te parecen inquietantes, decides hacerlo a un lado e ir descubriendo tu día a día, quizá en algún momento regreses y decidas leer más pues lleva entre sus alas los fragmentos de este sueño...

lunes, 5 de octubre de 2009

El síndrome de la mosca

( un texto corto... pero muy bueno de Jéssica de la Portilla Montaño AKA Gina Halliwell... gran escritora y genial amiga)

El síndrome de la mosca

“El síndrome de la mosca.- El cerebro trata más en idear pretextos para no trabajar, que en trabajar”.- Lic. Ramón Obón León.

Tengo tarea. ¿La hago de una vez? Ash. Nomás de pensarlo me empieza a doler la cabeza.

Voy por una aspirina. ‘orita regreso.

¿Pa’ qué me metí a esta escuela? ¿Pa’ qué cuernos regresé? Y pretenden que me lea una novelota al mes, hello, que digan que leo Corín Tellado y los chistes del Selecciones y ya, sale bye. ¡Como si sólo cursara una inchi materia!!!

Voy por otra aspirina. Y a ver si me encuentro una tacita de café.

Está bien. Tengo que ponerme a trabajar… ¡Pero no se me ocurre nada! ¿Sobre qué puedo escribir?

No, eso no. Qué aburrido. Y este café sabe a agüita de calcetín percudido. Voy por un té negro.

¡Ah, ya sé! Acabo de tener la gran idea del siglo. Voy a empezar con la frase de… No. No me gusta. Ésa tampoco.

Comienzo a desesperarme…

Necesito un cigarro.

¡Ups! Ya me acabé la cajetilla. Ahora voy a tener que ir a la tienda.

Ya regresé de la tienda. Tuve que hacer fila durante dos horas. Se me cruzó una paletería y me tragué tres helados de queso más rancio… ¡Me duele la panza!!! Y todo por unos cigarros. El vicio. Pero ya, ya ya: vamos a terminar la tarea. O más bien: voy a intentar comenzarla. No me gustó la primera versión. Ni la teacher va a tener ganas de leerla… ¡qué bueno!, ¡que se aburra tanto como yo con ella!

Sigo pensando cómo empezar, cómo, ¿cómo? Y mi madre ya puso la tele, justo está ese programa que quiero ver desde hace tres años. Mi primito que le ponga el Playstation, que le traduzca todo pero los monitos hablan en japonés. Pfff.

¡…teléfono! ¡CONTESTEN!!! ¿Bueno? ¡Qué onda! Milagrazo que te reportas, güey. ¿A dónde? ¿Ahorita? Tengo tarea… Okey, okey, ¡pero nomás un rato porque debo regresar temprano!

Ya llegué, ‘amá… ¡Pues yo qué! Ese hulero que se quedó sin gasolina que porque el IVA al ISR del 2% y no sé qué. Sí, sí, en un rato me duermo, pero tengo que hacer mi tarea primero…

¡naaa, qué!!!

¡Mañana copio todo antes de entrar a la clase!


“El síndrome de la mosca.- El cerebro trata más en idear pretextos para no trabajar, que en trabajar”.- Lic. Ramón Obón León.

Tengo tarea. ¿La hago de una vez? Ash. Nomás de pensarlo me empieza a doler la cabeza.

Voy por una aspirina. ‘orita regreso.

¿Pa’ qué me metí a esta escuela? ¿Pa’ qué cuernos regresé? Y pretenden que me lea una novelota al mes, hello, que digan que leo Corín Tellado y los chistes del Selecciones y ya, sale bye. ¡Como si sólo cursara una inchi materia!!!

Voy por otra aspirina. Y a ver si me encuentro una tacita de café.

Está bien. Tengo que ponerme a trabajar… ¡Pero no se me ocurre nada! ¿Sobre qué puedo escribir?

No, eso no. Qué aburrido. Y este café sabe a agüita de calcetín percudido. Voy por un té negro.

¡Ah, ya sé! Acabo de tener la gran idea del siglo. Voy a empezar con la frase de… No. No me gusta. Ésa tampoco.

Comienzo a desesperarme…

Necesito un cigarro.

¡Ups! Ya me acabé la cajetilla. Ahora voy a tener que ir a la tienda.

Ya regresé de la tienda. Tuve que hacer fila durante dos horas. Se me cruzó una paletería y me tragué tres helados de queso más rancio… ¡Me duele la panza!!! Y todo por unos cigarros. El vicio. Pero ya, ya ya: vamos a terminar la tarea. O más bien: voy a intentar comenzarla. No me gustó la primera versión. Ni la teacher va a tener ganas de leerla… ¡qué bueno!, ¡que se aburra tanto como yo con ella!

Sigo pensando cómo empezar, cómo, ¿cómo? Y mi madre ya puso la tele, justo está ese programa que quiero ver desde hace tres años. Mi primito que le ponga el Playstation, que le traduzca todo pero los monitos hablan en japonés. Pfff.

¡…teléfono! ¡CONTESTEN!!! ¿Bueno? ¡Qué onda! Milagrazo que te reportas, güey. ¿A dónde? ¿Ahorita? Tengo tarea… Okey, okey, ¡pero nomás un rato porque debo regresar temprano!

Ya llegué, ‘amá… ¡Pues yo qué! Ese hulero que se quedó sin gasolina que porque el IVA al ISR del 2% y no sé qué. Sí, sí, en un rato me duermo, pero tengo que hacer mi tarea primero…

¡naaa, qué!!!

¡Mañana copio todo antes de entrar a la clase!

viernes, 25 de septiembre de 2009

...

Me encontraba en cama,
escuché la voz de mi madre llamando,
escuché la gota de suero que caía,
escuché mi respiración sin esfuerzo
y como todo se iba...

lunes, 21 de septiembre de 2009

Beatlemanía...

Sus canciones son creaturas anfibias, nadan entre la imaginación y lo real. Tocan temas universales. La amalgama fue perfecta entre John y Paul describiendo emociones y pintando verso a verso el pulso de una época en la que sueños, ilusiones y voces gritaban por ser escuchados. En muchos casos por tradición, melodías como Let it be y Yesterday… han sido transmitidas de generación en generación. ¿Quién no ha gritado completamente enardecido “Help! I need some body” o simplemente al buscar a quien cantarle “Don’t let me down”? En otros por ser la respuesta a la naturaleza humana.

Si una vida se pudiese contar a partir de las canciones que la han marcado, definitivamente en la memoria colectiva han quedado inscritas las letras y los sonidos que: John, Paul, George y Ringo fueron esgrimiendo con acordes en contra de aquellas pequeñas cosas que azotan al ser humano.

De pronto serenos, en ocasiones alucinados, siempre rebeldes e innovadores, buscan ese vicio de carácter al cual poder cantarle, sin embargo no ridiculizan al portador, lo humanizan, desarrollan todo un espectro de posibilidades, logran conjuntar de tal modo las palabras para que éstas emitan toda su expresividad en el universo vital de las personas a quienes con su “beat” tocan.

Contagian emociones y despiertan cada uno de los sentidos, conectando a la perfección imágenes, juegos de significados, analogías, cada una de sus letras es un intrincado y exacto mecanismo de relojería, las relaciones internas y el recurso sonoro.

1960 fue el año en el cual historia y música vieron nacer a una de sus más grandes leyendas, el cuarteto que en diez años cambió el ritmo del mundo. Aunque se separaron y dos de sus ex integrantes siguen sonando con fuerza y vida.

Y con el verso final del último disco presagiaron su futuro “y al final el amor que tomas es igual al que haces” (And in the end The love you take Is equal to the love you make.)

Sus acordes los hicieron eternos al sofocar el silencio y mantenerlos presentes…

domingo, 13 de septiembre de 2009

Ayer...

Ayer soñé que podía volar,
ayer pensé que podria soñar,
el eco del silencio lentamente,
consumía cada parte de mi ser... Ayer...

Ayer, ayer, gotas de lluvia
caían sobre mi tez, ayer, ayer...
ayer escuché al viento pronunciar mi nombre
al jilguero apagar la llama
al fénix convertirse en mar...

Notad como el silencio resplandece
al alma del poeta enardecida
la cual súbitamente se adormece
al ser llama fugaz que da la vida.
No obstante la muerte se enmudece
sometiendo al misticismo con la huida

Desafío poético tal vez
describir tu soledad con mil palabras
regresar a lo que fuiste y soñar lo que serás.
Sin mostrar melancolía al mirar atrás

¡Corazón que de simple inhibición te vistes.
Sin saber por que persistes
Sin saber por que soñar
ya agostado tu camino no te canses de esperar!

miércoles, 2 de septiembre de 2009

... cravible...

De pronto abrió la puerta, ella entró falretda, guaripondia, falzamera. Él la observaba. Los zambérpanos los rodeaban. El calimastro seguía su feruso. Por fin él habló...todo parecía irotréble... ella falretda... falretda, dambitiaz. ¡El frío recorría todo su ser! ¿que galcfecía ahora?

Cómo mencionaria ante todos lo adencipto, jalofastoleo de su glicamico gelaceo. Él intentó calmarla... "jicafo leozena, leozena" repetía incansable. Algeco... indicó ella... Aldecó... él simplemente fizarwina sheronte lejan difusorire sin titubear...

lunes, 31 de agosto de 2009

... Nostalgia...

Miró su reloj y se dio cuenta que las manecillas marcaban las 7:30 hrs. tiempo de ir a dejar a Ximena, su pequeña hermana al Colegio. Se acercó lentamente al buró que se encontraba junto a su cama tomó las llaves de su carro y se dispuso cumplir con la tarea encomendada. Después de un rato regresó a su casa y al sentarse a la mesa cuando estaba a punto de darle un trago al café el olor la transportó a 1992 época en su vida cuando ella tenía solamente 9 años.

¡Por fin una y media! – pienso mientras la maestra deja los últimos apuntes del día. En mi cabeza no habita otro pensamiento que no sea salir del salón y correr lo más rápido posible mientras alguien intenta alcanzarme. María José, la niña con la que usualmente me siento en el recreo a comer me grita despavoridamente - ¡Sandra… Apúrate ya casi llegas!... Ha terminado la escuela, las praderas están listas para que nos rodemos por ellas.

De pronto llega mamá, dice que ya esta lista la comida y debo ir. Llego a casa enciendo el televisor, una de mis caricaturas favoritas aparece en la pantalla. Don Gato y su pandilla, en esta ocasión Cucho se enamora y toda la pandilla entra en sus acostumbradas aventuras. Terminamos de comer y llega Berenice, una vecinita con la cual paso mis tardes.

Su cuarto es pequeño, pero en él hay una cocinita de juguete en la cual creamos mediante los hechizos de la imaginación suculentos platillos… del viejo tocadiscos salen las notas del Ratón Vaquero interpretada por Cri – Cri. De pronto su abuelita llega, nos pregunta si no queremos jugar con el balero que trae en las manos… amablemente contestamos que no… El reloj marca las cinco de la tarde tiempo de regresar a la casa, cumplir con mis deberes escolares.

Continuó sumida en estos pensamientos hasta que él teléfono sonó. El ruido la condujo de nuevo a la realidad notó que su café ya se había enfriado observó su reloj y ya era la 1:30 pensó un poco en lo que había estado recordando y concluyó ese momento de recuerdos y añoranzas escribiendo en la pequeña libreta que contenía las ideas principales de sus cuentos.

Ximena había ya regresado a casa, lejos quedaron los juegos que ella disfrutaba en la infancia, los sentidos de su hermana se encontraban conectados a un Wii. Nota con tristeza que la calle se encuentra vacía, triste, sola. Las notas de sus discos de acetato ya no suenan más, ahora de un Iphone salen los sonidos que ambientan el lugar, de él salen estrofas de una de las últimas producciones de Disney. Sandra se aleja con nostalgia pero con el recuerdo de una de las mejores etapas de su vida.

miércoles, 26 de agosto de 2009

... Odio...

Odio... odio saberme tan débil,
moldear mis raices es una tierra ajena,
doblegar mis alas y bajar la guardia,
el amanecer llama, rie, corre,
quiero manchar de sangre mis manos,
recrear cada instante de la historia,
sudar como otros lo hicieron, sin temer...

Sin embargo, bajo la mirada,
y me quedo errante,
a lo lejos se escuchan las pisadas,
palabras sin sonido
sonidos sin lugar...

Odio quedarme en el intento,
como balada de invierno,
redimiendo los fantasmas
y sangrando sin cesar.

La adicción me hace su presa,
no es posible regresar...

domingo, 23 de agosto de 2009

... Escribir...

Muchos se han preguntado cómo recrear el universo, expresar mediante imágenes lo sentido, llegando al lector de ágil manera con emociones plasmadas en el papel. Dejar el alma en las grafías, tocar en la parte más íntima de su ser a aquella persona seducida. Reflejar con colores el sonido del silencio,sangrar sin derramar gota alguna.

¿Porqué escribir? por la simple necedad de sublimarse. Pero si me repites la pregunta, debo contestar: por que no puedo evitarlo, pues eso soy, oir la pasión desmedida que despierta cada vez que mis poros entran en contacto con la pluma llena de vida a lo que podría considerarse un ser inherte, enardeciendo mi cuerpo y al dejarme volar, lleva entre sus alas los fragmentos de ese sueño...

sábado, 22 de agosto de 2009

El tiempo fue mi enemigo por enésima ocasión

(Uno de mis poemas favoritos de Jésica de la Portilla Montaño AKA* Gina Halliwell, súper escritora e igual amiga :D)

Cuántas vidas más para fundirme en tus sueños
cuántos años más por confesarte completos

Con sólo un par de segundos contamos
tiempo suficiente para conocernos

En cada ocasión nos fuimos acercando
hoy la distancia consiste en medio paso…

Nos encontramos a través del arte
en mis silencios literarios
y entre tus notas musicales

bajo luces de estrellas fugaces
salpicadas de atardeceres grises

Mi sonrisa quedó en tu memoria
te capturé en fotografías viejas

pude llegar a donde esperabas
los mapas ya no son rompecabezas

Cada día hay un nuevo motivo
seguimos descubriendo tanto del otro

y por ahora no hay prisa
aunque el reloj nunca cesa

no quiero que pase el momento
y enterarme después de que fue éste.

Te lo puedo explicar de mil formas
bastaría con un simple “te quiero“…

pero mi tiempo se ha terminado.

Nos vemos hasta la otra

(http://todomepasa.com/blog/)

miércoles, 19 de agosto de 2009

Agosto ´09!

El movimiento constante te atrae. Eres la presa perfecta para la inercia del día. Hace cuánto no sonríes… ¿Lo has olvidado o simplemente te encuentras tan enfrascado en las apariencias que se ha borrado tu esencia?...

… Camino con corazón… son las palabras que resuenan en su mente al compás de los segundos… pero cómo saber que hago lo correcto, cómo compensar a mi alma mientras sé que me traiciono, cómo acabar con esta duda… Desde hace un tiempo el mundo se me presenta efímero… ahora entiendo cuando en alguna ocasión escuché… –las palabras dichas al viento son olvidadas–

Agosto 09. Las vacaciones de verano han llegado a su fin. Es momento de que los estudiantes regresen a las aulas. Minuto a minuto se van consumiendo esas 16 semanas que marca el calendario. –¿Cuál es la rutina común? –pregunta Julia con un tono que varía entre nerviosismo y temor. –Puuuuuuuuuuuuuuuuuues dormir poco, comer aún menos y utilizar cualquier hora disponible para adelantar trabajos… sí… esa es la feliz vida de un universitario– menciona Alonso…

El reloj marca las 4:30, desde su cuarto ubicando en el último piso del edificio, ve pasar su vida, sabe que la carga de trabajo se presenta infame… 5 materias y por ende el mismo número de trabajos finales por entregar. Cada uno de los objetos en la habitación mantiene el suspiro anhelante de los sueños. A través del ventanal observa el movimiento de un árbol, éste se deja llevar por el viento… es entonces cuando se da cuenta de la monotonía en la que se ha envuelto. El entorno gira a una velocidad insospechada y él simplemente suspira… No entiende en qué momento todo se terminó. Sí siempre ha destacado como buen estudiante… pero en aquel instante, cuando una gota de lluvia roza su piel todo su mundo se derrumba se da cuenta de que al semestre le quedan pocos días…

Revisa su correo… ve una de tantas cadenas que llegan a su bandeja de entrada, decide eliminarlas… es hora de empezar… se recuerda a cada instante… investigación se entrega en esta semana y el proyecto debe quedar listo… pasan los minutos, las horas, los días… se ha olvidado de comer… aquellas borracheras con sus amigos han quedado en el olvido… y recuerda una a una las palabras de Alonso… se pasma mirando su reflejo… se da cuenta que es tiempo de pasarle la estafeta a otra generación…

Sumido entre los recuerdos de un tiempo donde su mundo era lo único que le preocupaba, nota que ahora forma parte del mundo real. Continua leyendo un cuento de Lilian Heker, al devorar las últimas palabras del texto, se da cuenta que éste ha cambiado su universo..."Como si la perturbación más leve pudiera desbaratar este delicado equilibrio."

sábado, 15 de agosto de 2009

¿Miedo?

… De pronto sueño que voy volando y todos los miedos desaparecen… hasta que en un instante, el ambiente se torna frío, miedo poco a poco me hace su presa, se ha convertido en pavor… helar la sangre joven… y el objeto que crea una serie de reacciones insospechadas se encuentra a una distancia no menor a los 5 centímetros…
Mi respiración se hace cada vez más rápida, de cada uno de mis poros sale el sudor con el cual los nervios me bañan, no dejo de jugar con mis manos, es la única manera de sentirme a salvo… debo distraerme, no pensar más en ese ser que me quita el sueño. Estoy aterrado… el simple hecho de pensar en ello hace que cada uno de los vellos de mi cuerpo se erice… no lo entiendo…

¿Qué hacer? Hago de cuenta que no se encuentra presente… y simplemente lo omito… o que otra solución encontrar… cualquier método que sirva para quitar su imagen de mis neuronas será eternamente agradecido… Primero… debo dejar de sudar, ahora esperar un rato a que la taquicardia baje… lentamente… que sístole y diástole regresen a su acostumbrado ritmo… Sé que la gente me observa, a lo lejos escucho a un pequeño decir… —¿mamá que le pasa, porqué se pone así… mami tengo miedo?—

El ruido provocado por su cuerpo aun causa en mí ser un gran estruendo, mis manos aún tiemblan, mis rodillas no responden a la orden de emprender la huida… el tictac del reloj se escucha cada vez más fuerte, la intensidad va incrementando con cada vuelta de la maquinaria. Y comienzo nuevamente a sudar, mis manos tiemblan, las tareas más pequeñas se convierten en un universo insospechado… el pavor me hace su presa… veo el reloj y han pasado 2 minutos desde que me percaté de su presencia… cada uno de mis sentidos se alteró…

Todo ha pasado ya… de pronto comienzo a leer un cuento de Fredric Brown donde se describe mi situación…”Era, como cualquier fobia, un asunto totalmente incontrolable por su mente consciente. Podía decirse y se decía a sí mismo, del mismo modo que lo hacían sus preocupados amigos, que no tenía ningún motivo para temer a un minino inocuo. Por supuesto, los gatos podían arañar, y a veces lo hacían, pero en modo alguno eran tan potencialmente peligrosos como los perros. Incluso un perro pequeño, aunque juguetón, puede arrancar bastante dolorosamente un trozo considerable de epidermis, y un perro grande puede resultar mortal.

El felino se ha marchado, ahora nos separan más de 5 centímetros… vuelvo a dormir… en el aire se escuchan las palabras… el pavor ha de helar la sangre joven… “

viernes, 14 de agosto de 2009

Silence...

"I had a dream, which was not all a dream"
quote Byron for life,
If I could tell you a story,
I wont speak my life,
If you ask for a dream,
I'll speak an ilusion,
If there is no more problem,
only will seek for love...

The silence can't wait,
An answer will fly.
The whisper of a tear,
will keep the secret of the world.

A friend, is like a fallen star,
will be there like a Raven,
like the echo of somewhere far,
waiting for the land to come...

So still seeking,
never fall, ever call
and silence be our home.

miércoles, 5 de agosto de 2009

Alas Cansadas...

Las alas cansadas,
siguen su camino,
el viento las lleva,
y ellas se niegan...

No lo comprenden,
siguen su camino,
el viento las lleva,
el viento lleva...

Siguen el sendero,
que ha sido trazado,
el viento las lleva,
y no han de volver...

¿Volver a qué?
a volar, a seguir,
a sentir, a cantar,
a sangrar...
Sangrar mientras sus gotas
surquen el universo.

martes, 4 de agosto de 2009

Mar Adentro...

¿Es posible ver un universo a partir de una ventana? Respuesta que sólo puede llegar con el paso de una vida... el tronar de las olas desquebrajadas en el risco... el cielo poco a poco en comunión con el mar... Hay que dejar que las grafías de Ramón Sampedro (Poeta español) nos muestren el camino...

Mar Adentro... (Ramón Sampedro)
Mar adentro, Mar adentro
y en la ingravidad del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades para cumplir un deseo
un beso enciende la vida
como un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo ya no es mi cuerpo
es como penetrar en el centro del universo
el abrazo mas puril
y el mas puro de los besos
hasta verlos reducidos en un último deseo
tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo sin palabras
mas adentro, mas adentro
hasta el mas allá del todo
por la sangre y por los huesos
pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos…

sábado, 1 de agosto de 2009

Amanecer...

Yo estoy, como el jilguero,
Cantando sus pasiones
Soñando entre las nubes,
con todo el corazón.

Notándote cual roble,
Sabiéndote distante,
yo simplemente imploro,
mi vida por un son.

Y me dirijo siempre,
al reino de los sueños
abriéndome las puertas
dejando los desdenes,
peleando por mi ser.

y en esa lucha finjo,
y en esa lucha sufro,
y en esa lucha muero
pues yo no he de volver.

El túnel es obscuro,
Y sigo mi camino,
¡Silencio!… todos duermen,
No importa el pasado,
Ya ha de amanecer…

viernes, 31 de julio de 2009

Sed...

La rosa del alba prosigue camino,
logra constreñir al universo con sólo una mirada,
va por las calles jugueteando entre las sombras,
no encuentra el encanto que pueda desquiciarla
busca el sonido, no lo encuentra… sigue…

Sigue anhelando que tiñas su esencia,
busca seguirte,
no lo consigue,
se pierde en penumbras mientras tu sombra se esfuma,
mientras tu nombre se pierde al compás de los segundos…

Esta hambrienta de tu risa,
de tus manos, de tu ser…
de ser la prisionera que viva en tus sueños,
quiere comer y que su alimento sea el velo que te cubre,
desea soñar y así lograr que tu lecho la cubra

Y saciar su sed,
su corcel viajará hasta encontrar el río,
buscándote,
buscando que tu ágil palabra
recree el universo
y la ilusión que se esfumo en el fin de los tiempos.

jueves, 30 de julio de 2009

... Post Mortem...

El roce de los cuerpos era cada vez más intenso, el placer se apoderaba de sus seres, era imposible parar. Las manos la recorrían dejando parte de si en sus poros, de pronto el cuello, la excitación incrementaba cada vez que sus extremidades se acercaban a aquella parte de su ser…

Él intentaba alejarse, buscaba a toda costa impedir que sus dedos tocaran aquella zona, la vislumbraba tan erógena y tan cercana… de pronto ambos eran uno sólo… el rompía su inmaculada pared… éste era el momento, jugar con sus manos, besar su cabello, morder su piel y sentir su frío.

No había quejas, ni llanto… simplemente un cuarto gris, frío… un lugar donde los parientes veían por última vez a sus seres queridos… pero a Raúl no le importaba, su único interés era satisfacer su deseo, ese que lo corroía a cada instante. Ahora la tenía a su lado, ahora podría poseerla y dejar en ella muchos deseos, frustraciones y alegrías… ¿Cómo evitarlo? Esa idea jamás había pasado por su mente… Todo comenzó una tarde de domingo, únicamente su madre y él se encontraban en casa… - Papá había salido de vacaciones – cuenta sin reparo cuando se le pregunta sobre su vida… - mamá dijo que quería pintarme – y yo accedí, de pronto ella me recorría con sus manos, me besaba, colocaba su busto sobre mi cara y yo no sentía nada… - tiempo después dijeron que ella había abusado de mi, violación dijeron otros… yo simplemente me encontraba petrificado…

La acaricia, todos se han ido, en la morgue sólo están los cuerpos y Raúl, éste se concentra en un cadáver… te llamaré Clara, te pareces tanto a mi madre que mereces llevar ese nombre y comienza el proceso… primero besa el cabello, después recorre cada una de sus extremidades… y llega al cuello… lo toma entre sus manos y lo ahorca… sabe que ella no se quejara, revive el sentimiento por su madre, se excita no puede contener el placer… -Dicen que esta enfermo… no le importa… - Juega con el cuerpo inerte, lo penetra, observa una fotografía de su madre y continua su labor…

miércoles, 29 de julio de 2009

... Mortem...

…Cada grieta describe como ha pasado el tiempo; pero los muebles, las paredes, los grandes ventanales, las cortinas con sus figuras multiformes y cada objeto que se encuentra en este espacio, esperan que se les cuente una historia. ¿Dónde sucedió? No lo recuerdo, ¿cuándo? No tiene importancia…

En uno de los puentes, se encontraba una joven de cabello corto, tez clara y ojos de un verde muy intenso. Comenzó a moverse con el paso pesado y la mirada turbia, cruzó la calle y caminó dos cuadras. Todo carecía de sentido, como si de cierto modo, el tiempo se hubiera detenido fuera de ella.

En su cara se dibujó una leve sonrisa cuando observó en la banqueta a un gato muerto, mismo que parecía yacer ahí desde hace varios días. Su aspecto se podía comparar con una imagen dantesca: los ojos podridos se le salían del cráneo, la carne pestilente y los huesos amarillentos marcaban el aire con el putrefacto aroma de la muerte.

De su bolso sacó una pequeña agujeta negra, fue entonces cuando Rocío comenzó a recordar y las imágenes fueron cayendo cual cascada, suspiró. La habitación de Mario se dibujó ante ella, su rostro había perdido la frescura de antaño, ahora se teñía de diversos tonos de verde a causa de un extraño padecimiento. Los acostumbrados paseos por el jardín comenzaron a escasear la luz del sol lastimaba cada vez más su ya amedrentado cuerpo.

Un grisáceo halo empañaba su mirada cada vez que observaba la foto de Carlitos, su pequeño hijo, quería estrujarlo, abrazarlo,… pero entendía que era imposible. Desde el día en que cayó enfermo la risa del pequeño no golpeo más las paredes blancas de la casa, su pelota no recorrió los pasillos buscando escapar de las ávidas manos de quien comenzaba a vivir, la vida en el lugar se torno fría, así podría alimentarse el mausoleo que pronto llegaría.

Acariciaba religiosamente un pequeño trozo de papel que se encontraba en uno de los almohadones. Amarillento, se notaba que muchas noches de llanto habían pasado sobre él, lo alzaba, con el roce de sus dedos su cordura se iba desvaneciendo poco a poco y de él leía:

Inhalo, exhalo. Mis manos no encuentran la forma exacta que les permita calmar su angustia. En qué momento comencé a ser tuya… no recuerdo el instante en que dejé mi ser en ti. El sencillo tacto de tus dedos sobre mi piel, el aroma expedido por cada poro… Mahler, encuadrando el momento, desvanece cualquier nervio. Guardo silencio y tú continúas. Has venido a robarme cada una de mis inquietudes, como el ladrón de sueños en que te convertiste desde el día en que nos conocimos. Hoy, el reflejo de mi alma se mantiene vivo en el susurro de una lágrima. No entiendo… Razones van y vienen, y el frío que embarga cada uno de los minutos comienza a reinar en el lugar…

Pasaron los días y Mario murió. El pequeño regresó a casa, ahora podría darle todo el amor que a su padre no pudo, cuidarlo, mimarlo, sería el hijo que ella tanto había deseado, por fin podría terminar con ese sentimiento de inferioridad que la rodeaba.

Sabia muy bien que él jamás la amó, su sus caminos se habían cruzado era suerte de una búsqueda intensa de compañía, si la quería, pero no como pareja, no con la entrega que ella le profesó, ahora tenía a su hijo, podría moldearlo como ella deseara. Sería una manera de rendirle tributo a un amor no correspondido. Pero no era lo mismo sin él, necesitaba tenerlo cerca para continuar con vida. Pero no podía dejar sólo al pequeño, ¿cómo si era su adoración?...

Pensó que hacer, en un intento desesperado por arrancarle la vida al pequeño, comenzó a golpearlo. Él no lo entendía, no importó cuantas veces le suplicó que parara, ella seguía, parecía autómata, propiciando golpes al por mayor, al fin cesó… Carlitos ya no respiraba, su carita se encontraba ensangrentada, moretones por todos lados dejaban ver una noche dura, sus pequeños párpados hinchados…

Pasaron varios días… que hizo con el cuerpo no se sabe… Rocío se paró y observó por un momento, siguió después su camino para regresar al puente. Las memorias la obligaron a llorar, secó sus ojos con el suéter a rayas que llevaba puesto y al llegar al puente se sentó en el barandal. Miró al cielo, ya era de noche, la osa mayor se encontraba justo sobre su cabeza, lo único que interrumpía el camino entre ella y uno de los astros que la conforman, eran los cables de luz que cruzaban de un lado a otro.

Metió nuevamente la mano a su bolso y sacó un par de zapatos que habían pertenecido al pequeño, en un acto de liberación los lanzó lo más fuerte que pudo, sin embargo como si no quisieran obedecerla se enredaron en uno de los cables.

Suspiró, escuchó el murmullo de la vida, los coches a lo lejos, las luces de los faroles, las errantes nubes, el aullar de los perros. La vida, esa vida que seguía, que seguiría aun sin ella. Sacó un lápiz labial, un delineador y una polvera.
Se miró detenidamente en el espejo, pintó sus labios, delineo de negro sus ojos al instante en que pensaba:
- Hay que salir bien, después de esto seré recordada... Recordada...
-Joven artista, de carrera prometedora llamada Rocío Goffé, se suicidó ayer cerca de la avenida principal, sus obras serán sacadas de las galerías por miedo al amarillismo...
... Seguiremos informando...
Los pequeños zapatitos de Carlos enredados en el cable quedaron como un recuerdo perene sin que nadie más se percatara de ellos.

martes, 28 de julio de 2009

El ciclo...

¿Qué es el inicio? Muchos lo marcan como el punto de partida, otros como el final de una etapa y su lógica transformación en otra. Pero éste se puede resumir en el segundo en que el río de la vida cambia su cauce… o para un escritor es simplemente el pretexto para retar a una hoja en blanco y transgredir su pureza…

Juan Pablo era un joven algo tímido, siempre había sido un buen estudiante. Hoy los días de escuela habían quedado atrás. Tomó sus maletas y se despidió de sus padres, un nuevo reto lo esperaba y no debía demorarse más.

Cruzó el umbral de la entrada, desde allí podía notar que, todas las habitaciones se encontraban vacías. Había dejado la casa de sus padres, su lugar de origen y ahora se enfrentaba al reto de estar en un país desconocido. Un nuevo ciclo comenzaba, el nerviosismo recorría todo su ser. Las manos le sudaban, pareciera que sus rodillas no podrían seguir sosteniendo su peso, el gran hueco en su estomago era el anuncio de que algo sucedería…

Recorrió el lugar en el que ahora se encontraba, desdeñando poco a poco las piedras que el camino le ofrecía, observó una fuente, parecía ser como cualquier otra en algún rincón del planeta, pero en aquel instante la percibió como la imagen más bella que sus ojos pudiesen contemplar. El sonido del agua avivó nuevamente sus sentidos… llevándolo hacia su infancia Al ir dejando sus pasos en el pavimento, cruzar las avenidas, mirar una estrella en el firmamento y sentir las gotas de lluvia sobre su faz, comenzó a idear una historia…

Esa noche se dedicó garabatear en pequeños papeles, recibos viejos, hojas sucias, en las paredes altas con techos empapelados. Simplemente se acomodó en un rincón de la habitación, en el que se sentía más cómodo. La luz se convertía en oscuridad y las sombras de las esquinas en luz de farol callejero; y de pronto se encontraba dejando parte de su vida en los papeles.

… Camino con corazón… son las palabras que resuenan en la mente al compás de los segundos… pero cómo saber que hago lo correcto, cómo acabar con esta duda… Desde hace un tiempo el mundo se me presenta efímero… ahora entiendo cuando en alguna ocasión escuché… “las palabras dichas al viento son olvidadas”…

Los síntomas que con anterioridad se presentaron, eran señas inequívocas de su entrada al mundo de las letras, ese impacto al intentar romper el blanco de una hoja de papel… en ese momento escribió en su libreta… Por fin lo había logrado, tantas noches sin dormir, tantas lágrimas derramadas, tantos sueños dejados a un lado con el único fin de escribir una historia… Por fin había encontrado en su alma la vocación anhelada…

“¿Cómo es posible que a través de mi ser cobren vida historias y personajes los cuales jamás conoceré? El único color describe es el blanco y con él las sensaciones glaciales de un sitio tan lúgubre enmarcan un mausoleo de proporciones inmensas que prepara a su inquilino. Pero es extraño, desea seguir luchando hasta que las fuerzas lo abandonen, no importa que tan difuso sea el camino, debes entregarte a aquello que con tanta ilusión inició. ¿Cuántas veces estamos a punto de rendirnos pero algo o alguien nos impulsa a seguir?...” anotó y el esbozo de su nueva obra vislumbra el horizonte… Simplemente seguiré mi sueño… suspiró y cerró momentáneamente su cuaderno.
El inicio, hoy sólo he esbozado el inicio, pensó mientras regaba el helecho que colgaba al fondo… grandes proyectos han cobrado forma, desde ese cuántico fragmento de tiempo…

jueves, 23 de julio de 2009

Al poeta...

¿Dónde se encuentra el poeta
de quien fue la tierra de los sueños
dicha y dolor fueron su hogar?
La estrella brillaba,
los años pasaron,
su vida seguía buscando un hogar…

Entregó tu alma,
deseó la gloria,
su sangre se convirtió en tinta
escuchó al jilguero
guardó cual tesoro el sonido del silencio

Siguió un camino,
su ser recreó a otros seres
Nota que cada una de sus creaciones le ha dado vida a otras tantas,
No se atreve a nombrarlas
no quiere acabar con el fabuloso embrujo
de la misma forma en la que a él le dieron vida.
por eso sigue… sigue… para ver si un día
al fin lo comprendemos.

Y se pregunta:
¿Habrá suerte mayor para vencer al olvido?
Por ello escribe… para ver si un día al fin lo comprendemos.

miércoles, 22 de julio de 2009

Invierno

Cómo engarzo al pájaro en mano que lleva mi amigo.

Cómo siento a la tierra llorar de dolor por las almas.

siento el mar a lo lejos, a lo lejos de un verso irascible

se nutre de vida buscando la perla añejada

en el cielo silente que trina y funde su alma.


Y pidiendo clemencia la brisa del mar nos arropa

en el mundo cargado de rabia

qué despiertos notaran la huella

de los valles y el cardo que el viento

va a hacer camino después.

Ah la dulce doncella que baila un derroche y silba en el campo

compone canciones que el sol atesora

como cambia de gustos

se permiten los celos

sin perder la certeza.


Y si el asco te inunda qué ruta ha trazado tu dueño

¿cuál, de vosotros sabia

que la raza es la mente a un rio que rueda

en el manso derroche?

y ya cierro los ojos,

y recuerdo a mi madre

y me lleno de ira al saber de la queja que dio tu silbido.


Y no quiero pensarte, no deseo unirte a mi forma

y no busco vivir allá en la pradera

por amor conservar este sitio sin almas

y topar con la muerte.


Ah el candor que carece

Desangrado de pena.

sábado, 13 de junio de 2009

In Memoriam...

Si es que te vas;
que no sea pronto;
si has de alejarte;
déjame tu recuerdo...

Déjame tu sonrisa,
la luz que tus ojos expedían,
si te vas...

No olvides pintar las estrellas de azul,
señalar el camino con carmín,
soñar hasta que el agua se convierta en aire...
hasta que el jilguero se canse de cantar...
En pleno galope los caballos del alba
Vencerán al cuervo de negras tempestades,
El aire se teñirá con sueños e ilusiones,
Se podrá escuchar el murmullo del río,
Ese que estuvo a punto de secarse.

Si te vas, que tu sendero no te lleve
Al encuentro infinito con la estrella,
Si te vas, sólo espero que tus alas maduren
Y regreses a casa.

viernes, 29 de mayo de 2009

Carta de renuncia de Ramón Obón, para Lorena Salazar (SOGEM).

Fuente: La Niña TodoMePasa dice:

Expuesto el: Viernes, 29 de Mayo de 2009 01:22 p.m.

Autor: Gina Halliwell

Asunto: Carta de renuncia de Ramón Obón, para Lorena Salazar (SOGEM).

Acabo de hablar por teléfono con el Lic. Ramón Obón, querido profesor de la Escuela de Escritores de México (Coyoacán). Él me ha dado autorización verbal para publicar esta carta dirigida a Lorena Salazar, Presidenta de la Sociedad General de Escritores de México (SOGEM). Con este documento, el Lic. Obón renuncia con carácter de irrevocable a la cátedra que impartió por años en el Diplomado en Creación Literaria. Lean este documento, lean estas columnas y… juzguen ustedes…

“México, D. F. a 12 de Mayo del 2009.

SRA. LORENA SALAZAR,

Presidenta del Consejo Directivo de la SOGEM,

Presente.

Estimada Lorena,

Con profunda desilusión y tristeza escribo estas líneas, pues ahora, ante la desunión y la confrontación que existe con los escritores de cine, se suma la de este conflicto en nuestra escuela de escritores, motivado por el injustificable despido del cargo de Director, de nuestro colega, el Profesor Teodoro Villegas, que tan leal,eficiente y entregadamente ha venido desempeñando a lo largo de estos años.

Supe de la reunión de ayer en donde tuviste un enfrentamiento con maestros y alumnos. Me dijeron que dijiste que eras buena para los pleitos. Y yo esperaría que esa cualidad guerrera de la que presumes, la emplearas contra los usuarios que no pagan los derechos de autor de los escritores, y no contra los escritores mismos o contra un autor, maestro y colega nuestro como es Teodoro Villegas.

Lamento mucho tu actitud beligerante en agravio de los autores. Pensé después de nuestra conversación en aquel desayuno que me invitaste, que eras una persona sensata y razonable, pero veo que no. Mi impresión es que no escuchas razones, y que no ves más allá de los muros del edificio ubicado en José María Velasco.

Por ello y con toda lealtad te lo digo: No puedo apoyar tus políticas. Para mí están totalmente equivocadas y lo único que han provocado es desunión y conflicto, lo que ha redundado en perjuicio de nuestra Sociedad que ha perdido ante la opinión pública y ante todos aquellos sectores vinculados con el derecho de autor, el gran prestigio, la fuerza institucional y la calidad moral que antes tenía, no sólo en nuestro país sino a nivel mundial.

Así que, por medio de estas líneas te comunico mi renuncia con carácter de irrevocable a la cátedra de Ética y Marco Legal del Escritor, que yo fundé en esta nuestra querida escuela, y que vine impartiendo desde hace veinte años.

Si tu consigna al llegar al puesto que tienes ha sido el destruir la SOGEM, te felicito pues lo estás haciendo muy bien. Por cuanto a la invitación que me hiciste llegar para asistir a la comida del próximo día 15 de mayo a raíz del día del Maestro, permíteme declinar pues en esta ocasión y bajo las actuales circunstancias, considero que no hay nada que celebrar.

Espero sinceramente que recapacites y cambies de actitud en bien de la unión de los escritores y de la propia institución que les agrupa, de la cual soy socio fundador y vitalicio.

Recibe un afectuoso saludo,

Lic. Juan Ramón Obón León.”

viernes, 13 de marzo de 2009

¿Un autor?

Los autores tienen extrañas etiquetas, las cuales influyen en la percepción de las personas. Es fácil imaginar la vida de un escritor como un montón de hojas, que han ido tomando la forma de timidez. Al paso de los años se ha llenado de experiencias, las cuales le han marcado un sendero solitario, allí libera su alma se siente libre y se dedica a soñar. Se reconoce como persona sensible a la que el más mínimo cambio en la estructura modifica su ser y es un gran conocedor de la ciudad, camina por sus callejas sin apuro alguno.

Es tarde, el reloj marca las dos de la mañana, entre una gran nube de humo, muchos papeles regados, ideas por aquí y por allá, se encuentra el cuerpo de quien le ha dado vida a diversos personajes… Más de cuatro tazas de café nos dejan ver que el trabajo lo hizo su presa la noche anterior. No ha dormido, se siente incomprendido cada que alguien le recuerda que la gente lo ve como un desempleado, su ritmo de vida es diferente a los demás entes que se hacen llamar seres humanos, el escribe… sí escribe cada una de las cosas con las que el resto de la población sólo podrá soñar, se considera un creador, a través de sus palabras, diversos mundos cobran vida… se para el cuello cada que alguien le dice: eres un autor, pero, ¿qué es eso?... le da vueltas sin encontrar una respuesta que satisfaga su inquietud…

Se abalanza a la computadora y navega por la red, visita uno, dos, tres portales siempre buscando respuesta, siempre creyendo que la definición que ahora abrirá es mejor a la anterior y lee:

Un autor es toda persona que crea una obra susceptible de ser protegida con derechos de autor. Generalmente, el término no sólo se refiere a los creadores de novelas, obras dramáticas y tratados, sino también a quienes desarrollan programas de computación, disponen datos en guías telefónicas, elaboran coreografías de danza, también incluye a los fotógrafos, escultores, pintores, cantautores, letristas de canciones (distinguiéndolo del creador de la música, al que se lo llama compositor), a los que graban sonidos y traducen libros de un idioma a otro, etc.

En el monitor de su computadora se alcanza a leer un fragmento de su obra, no ha utilizado a un narrador en tercera persona, simplemente busca recrear el goce estético.

En algún momento escribí que mi vida es como un montón de hojas que van tomando forma y cuentan una historia...Hoy una más de este libro ha pasado. Día a día fui construyendo un camino, seguí un sueño. Cifré todos mis ideales por conseguir el brillo de esa estrella... Muchas cosas sucedieron por arte de magia, otras simplemente se fueron apagando y su luz no volvió a arder. Este día entiendo realmente el significado de: Camino con corazón, ese que realmente duele pero que cada paso dado sabe a gloria.

Cada uno de sus lectores se recrea como un fantasma a vencer… pero en su mente continua la pregunta… ¿qué es un autor?... un autor es aquel que deja su sangre y su piel en su obra, es el que se entrega para concebirla, se da cuenta que a la par que teclea un texto, lo forma, lo cuida como si fuese un pequeño ser al cual debe proteger. Cada una de las grafías es parte del legado que dejara en este mundo, cada una significa una parte de su ser, de su mente saldrán imágenes que han de deleitar a las generaciones por venir… revuelve entre sus papeles y encuentra una nota al parecer el inicio de un ensayo sobre lo que para él significa ser un autor…

¿Qué es un autor? Y ahora lo preguntan… ser autor significa poder recrear el universo mediante el reflejo de las imágenes sentidas, soñadas, vividas, transmitiendo a la persona que entre en contacto con nuestra creación, dejar parte de tu alma en la obra, se dice fácil… pero al momento de crear expones lo que traes, expones cada célula de tu ser…

Y se sigue preguntando, qué es un autor, la respuesta parece no llegar, sabe que es un creador, ese ente raro de forma humana que juega a ser Dios en cada una de sus obras, que se cree con el poder de transformar todo lo que toca en oro cual Midas. De pronto se encuentra ya tecleando en esbozo de verso, ahora se siente poeta:

Cual Fausto me escabullo,
y en las letras encuentro cobijo,
en los silencios veo mi fin...

Hoy has creado,
Cual Dios te levantas,
Ante tus ojos,
Diversos mundos cobran vida
Tu pluma es el sable
Con el cual esgrimes vida,
Como el pintor, lentamente esparces nubes.

Y siguen pasando las horas, se da cuenta que él es un autor, describirlo le cuesta trabajo, pero se reconoce como tal, ha creado una obra, un texto, una expresión de su alma reflejada en las letras. Vive de sus letras, le pagan por lo que ha escrito, cada una de las grafías que ha plasmado en papel. Suspira y menciona… un autor sólo puede ofrecer lo que emana de su alma, ese es su trabajo.

Se da cuenta que el autor crea, le da vida a historias, logra a través de sus palabras transmitir emoción y sentimiento. Sigue trabajando, toma su lugar junto a la chimenea y el chispazo de las llamas abstrae su mente, recrea el lugar, se da cuenta que ha creado una larga lista de seres, no les ha puesto nombre. No se atreve a ello, no quiere perderse entre tantos espejos. Nota que cada una de sus creaciones le ha dado vida a otras tantas, de la misma forma en la que a él le dieron vida.

Sigue su búsqueda sin encontrar una definición que sea suficiente para su inquieto espíritu… el sueño comienza a vencerlo, es tarde debe descansar, ha estado escribiendo todo el día, en su mente sólo se encuentra una pregunta… ¿Cómo describir algo inherente a mi?... ¿Cómo explicar que es ser un autor?... creo, piensa, que la respuesta correcta me la dará el tiempo.

miércoles, 4 de febrero de 2009

y en la tele?

Voy caminando… mis pasos se pierden entre las entradas de las calles… de pronto el silbido del viento me obliga a voltear. Es una pantalla pequeña… en cada una de sus celdas se muestra un instante. De pronto me sorprendo bajo la mágica influencia de la mal llamada caja negra… ¿Qué vi? a un ser humano irónico cuyo bastón entraba antes que él… Este tipo realmente me agrada, es la calca del jefe que nadie quisiera tener mezclada con el sarcasmo que emana de cada una de nuestras personas…

En fin sigo adelante y llego a mi casa… todo esta desordenado… yo sigo pensando en Gregory y la parafernalia que rodea a tan simpático personaje… dejo mi sillón en el saco y enciendo el televisor… ¿qué canal sintonice? No tengo idea… simplemente sé que en pantalla se podía ver la baja producción y el pésimo uso del lenguaje que se utiliza en una telenovela… un grupo de “Adolecentes” si, con C pues… de verla hasta el cerebro me duele… ellas unas chicas fáciles que sólo piensan en con quien pasaran la noche… ellos púbertos calientes jugando a ser hombres…

Decido que es momento de buscar que ofrece la programación de hoy… veo que entre mil y un series norteamericanas de todo tipo de género… desde las médicas, pasando por las del corazón y finalmente las cómicas... es allí cuando me pregunto si no sería posible que aquí subiera un poco la calidad de las historias… Salir del lugar común… no establecer esas sutiles incoherencias en la trama que al fin de cuentas echan a perder un buen relato…

Pasa el tiempo… decido que en la televisión abierta no hay nada… y comienzo a burlarme de los diálogos… uy si esto… uy si aquello… Es tarde ya… mañana me preguntarán sobre mi manera de pensar entre las telenovelas y las series… en general… no sé que pensar…